Dis, tu le pensais ?

Bien souvent pourtant,

Tu le rêvais ?

Dis, tu te souviens ?

C'était, c'était,

Oh, c'est très loin…

Dis, l'avais-tu vu ?

L'avais-tu reconnu

Ce grand oiseau qui s'envolait ?

On a coupé ses ailes,

On a cassé son bec,

On a rogné ses griffes.

Cette phrase, c'était ?

A peine quelques mots,

A présent, juste une photo.

Plus un regard

Plus une main,

Juste un soupir, hélas !

Il y a, il y eut,

Il n'y aura jamais plus.

Oh, jadis, un petit mot qui ment…

Aujourd'hui, je voudrais pouvoir créer

Avec des mots de tous les jours

Les pierres et les toitures de ce petit village,

Créer une musique lente et douce,

Une lente musique bien gentiment brodée

De notes pures et douces et de mots détournés.

Je voudrais accorder à mon regard

Si belle mélodie

Pour ces choses jolies et vues d'amour,

Si belle mélodie à mes oreilles,

Et si jolis regards sous mes paupières

Que tout y serait vu, que tout y serait dit.

Aujourd'hui, je voudrais pouvoir créer

Un tendre pastel aux tons rouillés et doux,

Un tableau si doucement précis de ces choses jolies

Tant accordées aux contours de mon cœur

Qu'au frisson de mes doigts

 Que chacun me lisant  le verrait.

Aujourd'hui, je voudrais pouvoir le dire

Ce village chéri tapi derrière un bois,

Cerné de champs fleuris et de pâtis herbeux

Où paît le bœuf docile à l'interdit galop.

Le village sommeille sous la tuile ondulée

Près des peupliers gris où murmure le vent.

Les villageois ont mis prisonnier le ciel gris,

Nous ont mis hors- la- loi, nous, étrangers curieux

Qui avons arraché du vieux tronc vermoulu

Près de la statue sainte et verdie de lichen

L'inique obole : « Pour les âmes du Purgatoire »,

Tant scandaleuse aux regards pieux.

Dans le désert des rues, pas un homme ne bouge :

C'est un pays de vent où s'étend le silence

Comme une couverture de feutre.

Les fenêtres se ferment sur le jour et la nuit

Sur des rideaux jaunis de coton ouvragé

Où ne filtre que le  regard des chats hébétés.

J'aurais voulu chanter, crier,

Peindre, écrire, gribouiller :

Ce village m'enchante et je ne sais donner

Son regard qui dans le mien s'est jeté

Lorsque la lente plaine à midi s'est découverte

Sur la vallée jaunie de ce village endormi.

Aveuglée par des talus herbeux,

J'ai découvert enfin ce village au nom d'oiseau,

Au nom  de petit animal d'os légers et de plumes,

Un nom de nid douillet près des bruissements d'eau,

Jazeneuil le doux, Jazeneuil gentil

Pépiant dans le Poitou.

Au petit matin,

Après des heures bruyantes

Où les flots tapaient rageusement

La coque frêle de mon petit voilier,

Dans une mer calmée

Au jusant de l'aurore,

Au rythme lent de mon bateau bercé,

J'écoute bruire l'eau chantante

Qu' agitent d'un mol ondoiement

Diamants et pépites de l'eau.

Cependant, l'oiseau passe en riant

Près des îles encore pâles

Où le soleil s'étale

Dans le lointain blanchi de l'horizon.

Il est parti au bout du monde,

Là-bas, là-bas, très loin,

Pour voir les soleils orange

Tomber derrière l'océan gris.

Dans le grand silence de midi,

Le téléphone a sonné :

« Et comment va le cerisier ? »

Il ne verra plus les enfants

Mettre nappes blanches

Et bougies parfumées

Pour célébrer les années.

Dans le grand silence de midi,

Le téléphone a sonné :

« Le cerisier est-il déjà fleuri ? »

Il a claqué la portillon sur notre vie

En choisissant un nouvel horizon ;

Il porte chaque jour de lourdes valises,

Le poids de nos larmes séchées.

Dans le grand silence de midi,

Le téléphone a sonné :

« Le cerisier a-t-il porté des fruits ? »

Tu t'étonnes d'avoir traversé tant d'années

Sous le regard de Dieu qui ne t'a pas quitté ;

Tu t'étonnes d'avoir fait un si long voyage

Guidé par ton Seigneur qui ne t'a pas lâché ;

Tu t'étonnes d'avoir essuyé tant de larmes

Et d'avoir tellement chanté, souri, dansé ;

Tu t'étonnes lorsque ton visage

Dans le miroir te regarde

Et voit quelqu'un d'autre qui a grandi, mûri, vieilli ;

Tu t'étonnes que Dieu te garde près de Lui,

Toi, l'enfant confiant,

L'enfant fidèle,

L'enfant émerveillé.

Dans l'hyper-marché d'à côté,

Il y a de grandes allées,

Et des caddis poussifs

Où braillent des bébés indignés.

Dans les allées de  l'hyper-marché ,

Il y a des jeunes à casquette

Qui lorgnent bonbons et canettes

En jappant comme des chiots mal sevrés.

Dans le brouhaha de l'hyper-marché,

Il y a des petites dames endimanchées

Ayant choisi l'heure des ruées

Pour rompre la solitude quotidienne.

Devant la console de l'hyper-marché,

On entend sonner le portable

D'un monsieur bien incapable

De choisir la roquette ou la frisée.

Dans l'hyper-marché d'à côté,

Un vendeur surexcité

Hurle à pleins poumons les mirobolantes

Ristournes, sur les boîtes de thon.

Dans les caddis démesurés,

Il y a des bottes de radis jaunies,

Des bananes pré-emballées

Qu'aucun soleil n'a jamais mûries.

Et des kilos de papiers,

De cartons, de plastiques à jeter

Pour emballer, ensacher, embouteiller,

Mais qu'il faudra bien sûr payer…

Je me voudrais souriante et belle,

Des fleurs dans les cheveux dénoués.

Je me voudrais un ventre de sardine

Et des mains veloutées.

Au pied, des chaussons de danse

Et des rubans perlés tout autour de mon cou.

Je voudrais pouvoir escalader les rochers,

Dévaler promptement de blanches montagnes.

Je voudrais conduire sereinement ma voile

Sur l'océan toujours agité.

Je voudrais que me regardent des yeux dorés

Remplis d'amour ou d'amitié.

Je voudrais trouver des fontaines

Non, je ne t'aimerai pas

Pour meubler le grand silence

Qui souffle un vent glacé en ma maison.

Je t'aimerai

Parce que ta parole

Fera écho à mes paroles...

Non, je ne t'aimerai pas

De peur d'être seule

Autour de la table cernée de chaises vides.

Je t'aimerai

Pour partager avec toi

Mon repas et mon rire…

Non, je ne t'aimerai pas

Parce que j'ai peur du noir,

Des ombres malfaisantes et des rêves agités.

Je t'aimerai

Parce qu'avec toi,

La nuit sera douce et  profonde…

Garde en tes mains

Quelques paroles entendues

Au hasard des chemins.

Ouvre ta main

Pour jeter sur la terre aride

Les mots précieux que tu as gardés…

J'en ai assez,

Assez de ma télé

Qui ne me donne à voir

Que des images tristes,

Qui ne me donne à écouter

Que des clameurs stridentes,

Qui ne me donne pour penser

Que des paroles vides,

Des paroles grises,

Des paroles voilées

Des paroles censurées.

Les chanteurs hurleurs,

 Les journalistes prolixes,

Les messieurs –météo

Parlent avec des excitations de D.J

Et je peine à trouver le fil de leur pensée.

Hier, j'ai vu encore sur mon écran rageur

Les incendies, les crimes, les inondations.

Mon pain fut trempé de larmes

Quand les tours ont été frappées

Par des avions furieux.

L'eau de mon verre devient amère

Quand sur l'écran apparaît le visage

Des otages, des orphelins, des affamés.

Chaque jour, je vois la forfaiture et l'esbroufe,

Chaque jour s'étalent sur ma nappe blanche

Les vies fracassées,

Et s'invitent à ma table

Les escrocs de tout acabit.

C'est pourquoi

Je prends ma télé-commande en horreur :

J'éteins l'écran violeur de vie.

Je sors dans mon petit jardin :

Je m'y crève et m'y ressource

A biner, sarcler, serfouir.

Je sème des radis,  repique les fraisiers,

Je bouture,  je greffe, je marcotte,

J'amende ma terre  et je noircis mes mains,

Et puis, bien fatiguée,

Je m'assieds au soleil dans mon fauteuil d'osier

Pour surveiller les milliers de graines

Semées pour tout l'été :

J'attends que les petites pousses vertes

Me redonnent envie de vivre et d'espérer…

Je te rencontrerai sans te chercher

Car ton bras s'est creusé pour que j'y repose.

Dans tes yeux, je pourrais me noyer

Mais ta présence est le silence.

Le regard que d'autres posent sur toi

M'empêchent de te rêver,

Ton grand silence et tes lèvres serrées

M'empêchent de te  comprendre.

Tes yeux encore fermés

M'empêcheht de te parler :

Je t'aime,

Mais je suis un glissement sur ta surface…

Comme le fil d'une épée,

Au fil des jours

Tranchés par le fil des Parques,

De fil en aiguille,

Tu as de mon discours perdu le fil

Quand nous voguions au fil de l'eau,

Le jour où tu as découvert

Un fil de lin

Dans les fils noirs de mes cheveux,

Et le fil de notre vie d'aimés

Qui ne tenait sans doute qu'à un fil

S'est alors cassé pour toujours.

Les cloches de Pâques

Je vous fais cadeau en ce jour de Pâques d'un poème que j'avais écrit pour mes parents lorsque j'avais dix ans, et qui m'avait été largement  inspiré par un poème d' Henri de Régnier : Les cloches.

Je singeais donc ce grand poète, et , grâce au plagiat, je découvrais alors avec une ineffable joie le plaisir des mots, de la musique et de l'émotion partagée par la magie de l'écriture.

. Ce fut mon premier poème, en vers évidemment,  et depuis, je n'ai jamais cessé de noircir mes cahiers de poésies diverses qui m'accompagnèrent comme des amis fidèles.

Joyeuses Pâques à tous !

                              Les cloches de Pâques

Ce matin de Pâques est si beau, si tranquille

Que tous les carillons qui l'ont à l'aube éveillé

De leur mélodie pure, de leur musique vive,

Longtemps ont fait vibrer le grand ciel bleu où vibre

Un trille de cristal en un galop mouillé.

Puis c'est un grand silence accablant les ramures :

Le soleil verse ses rayons à flots. Un peu

De sa lumière accablante, éblouissante, dure

Frappe les cloches. Et dans le vent qui brûle leur murmure

Elles semblent fondre la rosée de l'herbe en feu.

Seule, la rumeur de chaque cloche chante ce soir ;

Laissant se heurter entre eux les appels d'airain,

La musique résonne, caressant les ombres,

Elle gronde puis s'éteint en des mélodies sombres

Et s'épuise : la nuit l'a reprise de sa main…

Je suis de celle

Qui montre un visage avenant.

Je suis de celle

Qui sourit à l'inconnu.

Je suis de celle

Qui escalade les montagnes.

Je suis de celle

Qui se jette dans l'océan rageur.

Je suis de celle

Dont le visage est fatigué.

Je suis de celle

Dont le sourire est près des larmes.

Je suis de celle

Dont le pas tremble sur le chemin.

Je suis de celle

Qui par trois fois s'est noyée.

Peut-être y-a-t-il encore

Pour toi,

Pour moi,

Un printemps

Où s'ouvriront les lilas blancs ?

Peut-être y-a-t-il encore

Pour toi,

Pour moi,

Du vent dans nos cheveux,

Du sable sur nos doigts ?

Peut-être y-a-t-il encore

Un chemin dans la montagne,

Une fenêtre éclairée ,

Quelqu'un pour nous sourire

Et nous ouvrir les bras ?

Peut-être y-aura-t-il encore

Assez de force en nous

Pour surfer sur le grand océan ?

C'est avec une hache

Qu'il a coupé ma vie.

C'est avec une hache

Qu'il a tranché mon tronc,

Ce tronc qui supportait

Depuis quarante années

Tant de feuilles et tant de fruits !

Et ma sève a coulé dans la terre fertile

Jusqu'à mes racines cachées :

Sur la souche noircie

Des rameaux tendres et frais

Ont déjà repoussé…

Quelque part, quelque part,

Il y a des obus et du sang répandu.

Quelque part, quelque part,

Il y a des cris tout blancs

Dans des hôpitaux bondés.

Quelque part,

Il y a de grands hangars

Où dorment des jeunes gens abandonnés

Que porte encore l'espoir

De n'être plus des clandestins émigrés.

Quelque part,

Il y a des enfants perdus

Dans des internats luxueux,

Ou des pleurs dans les cours de récré

D'enfants par des enfants molestés.

Quelque part,

 Il  y a une femme épuisée

Lavant à grande eau des volées d'escaliers.

Quelque part, sur des chantiers clandestins

Les casques ruissellent sous les pluies glacées.

Quelque part,

 Dans un grand bureau vide,

Il y a un comptable désespéré

Devant des chiffres qui s'alignent

Et un ordinateur muet.

Quelque part,

Quelquepart,

Il y a des frontières infranchissables,

Celles qui séparent le grand malheur

Des petits bonheurs espérés.

Il tend la main,

Assis sur un carton,

La tête un peu penchée,

La voix un peu éraillée.

Il mendie quelques piécettes,

Déploie sa main rugueuse,

Montrant sa pancarte pelucheuse

Pour réclamer à manger.

C'est le dixième ou le vingtième

Croisé sur les trottoirs de Paris :

Mon cœur n'a plus de peine,

Il est juste exaspéré.

Mes yeux fixent les vitrines

Où m'accuse ma triste bobine :

Je sais tout à fait pourquoi

Je ne suis pas fière de moi !

Plus loin, plus loin,

Il y a une autre route,

Plus loin, plus loin,

Il y a un autre village,

Plus loin, plus loin,

Il y a une autre maison,

Plus loin, plus loin,

Il y a un autre amour,

Plus loin, plus loin,

Il y a une autre vie.

Il te suffit d'ouvrir cette porte

Et de jeter les clefs,

De marcher devant toi

Sans regarder le passé…                    

Le poète inscrit la création du monde

Dans la main de Dieu :

Il chante les psaumes et les louanges,

Il reconnaît les prophètes

Et leur prête son verbe et sa plume.

Le poète chante la gloire des héros,

Il porte les drapeaux des luttes et des causes ;

Il dénonce les  fléaux, les guerres, les génocides ;

Il peint avec des larmes d'encre les déluges

Qui recouvrent les pâtures et les feux qui brûlent les cieux.

Le poète chante la ballade des pendus :

Il demande la grâce des condamnés ;

 Le poète dévoile, dénonce, accuse

Et prône l'exil quand le tyran s'assied

Sur un trône de plomb.

Le poète ferme les yeux des enfants

Et pleure avec la mère désespérée.

Le poète caresse les mains abîmées

Et sauve de l'oubli ou de la folie

Les prisonniers politiques isolés.

Pour faire entendre sa voix ,

Le poète prend les mots et les envoie de par le monde

Chargés de sens, d'émotion, d'humanité.

Qui suis-je pour oser prendre des mots ?

Qui suis-je pour oser ce titre qui nous déchire ?

Le poète s'appelle Bouddha, Sénèque, Gandhi,

Tagore, Rilke, Martin Gray,

Le poète s'appelle Mère Teresa de Calcutta,

Le poète s'appelle Saint-Mathieu, Sénèque,

 Jean de Meung, Frère Roger,Victor Hugo.

Qui chantera aujourd'hui

La splendeur du mont Fudji

Coiffé de neige immaculée ?

Qui chantera en avril prochain

Les cerisiers fleuris ?

Quelle fleur remplacera le chrysanthème

 Aux seize pétales fanés ?

Et quand verra-t-on danser

Les petits bateaux dans les anses abritées 

Mais à présent dévastées ?

Qui pêchera le cœur léger

 L'éperlan du lac Yamanakako ?

Qui goûtera sans peur

Les mandarines, les poires et les raisins ?

Qui pourra admirer sans frémir

Les rizières étagées où mûrira le grain empoisonné ?

Qui viendra applaudir les marionnettes Bunraku

Et rire des facéties du théâtre Kabuki ?

 Leurs tissus chamarrés et leurs décors somptueux

Feront-ils oublier pour quelques précieuses minutes

Cette marée de bois, de voitures, de maisons,

De corps gonflés ?

Remerciera-t-on encore, les mains jointes ?

Les Bouddhas de bois peint au visage hiératique ?

Viendra-t-on plier le genou à Nara ?

Le temple du divorce de Tokeiji

Deviendra-t-il le temple d' inconsolables veuves ?

Les eaux bouillonnantes de la grande vallée

Effaceront-elles  de leur vapeur sulfurée

Les blessures infligées  et la maladie tentaculaire ?

Quelle nouvelle divinité aura assez de puissance

Pour être priée lors de l'ouverture d'un chantier ?

En juillet, qui allumera le cœur réjoui

Les milliers de lanternes du lac d'Ashi ?

Les enfants sauront-ils ouvrir des yeux émerveillés

Quand défilera la procession des seigneurs féodaux

Et de leurs vassaux ?

Qui pourra se baigner dans le lac Chuzenji

Bordé de bois touffus sans craindre pour sa vie ?

Fera-t-on encore la fête dans les sanctuaires Shinto

Pour fêter le jour de l'an 2012 ?

Qui chantera sans pleurer l'hymne national japonais ?

              Kimi ga yo wa

              Chiyo ni yachiyo ni

              Sazare ishi no

              Iwao to nari te

              Koke no musu made.

Que ton règne heureux dure dix mille ans

Règne, Seigneur, jusqu'à ce que les pierres

Unies pas l'âge se transforment en rochers puissants

Dont les flancs vénérables se couvriront de mousses.

Quand tu m'attendras sur le quai,

Les yeux fermés sur ton attente,

Quand tu m'attendras sur le quai,

Les mains serrées sur ton espoir,

Il n'y aura autour de toi

Que des ombres mouvantes et silencieuses.

Avant même que les portes ne s'ouvrent,

Mon ombre sera déjà là,

Une ombre penchée vers toi

Qui te prendra le bras sans te parler,

Une ombre douce et silencieuse,

Où mon visage te sourira.

Et puis, nous partirons dans la nuit fraternelle,

Emus et maladroits, on marchera sur le pavé luisant

Sans voir les autres passants.

Sur le seuil mouillé de larmes et de pluie,

Longtemps, on se parlera,

Intimidés devant la porte ouverte…