Le bout du monde

 

Le bout du monde

 

 

 

Où est-il, le bout du monde ?

 

Le bout du monde est en Bretagne

 

Perché sur les ajoncs courbés et jaunis

 

Où chantent les hirondelles de mer.

 

 

 

Où est-il, le bout du monde ?

 

Le bout du monde est dans les Landes

 

Où les dunes frissonnent sous le vent,

 

Déplaçant grain par grain

 

La côte mangée par l'océan.

 

 

 

Le bout du monde est en Australie

 

Dans le Tnorala qui saigne encore

 

De la blessure d'une météore,

 

Rouge, enflammé, et pour toujours stérile.

 

 

 

Où est- il, le bout du monde ?

 

Le bout du monde est en Cornouailles

 

Gravé dans les murs de granit

 

Où s'incrustent les mousses verdies.

 

 

 

Dans la violence du marché d'Adjamé

 

Où tremblent les cris des mutins en colère,

 

Et le marigot de la forêt de Banco

 

Chaque jour entend le chant des fanicos.

 

 

 

Le bout du monde est en Normandie

 

Dans les flancs rebondis des vaches aux yeux de biche :

 

Elles élaguent d'une bouche gourmande

 

Dans l'herbe grasse les pommiers rabougris.

 

 

 

Le bout du monde est en Antartique

 

Ceinturé d'un anneau glacial

 

Et découpé en parts comme un gateau convoité.

 

Où est-il, le bout du monde ?

 

 

 

Le bout du monde en Sibérie :

 

Quelques épicéas et pins tordus

 

Se plaignent de douleur

 

Dans les sphaignes rougies.

 

 

 

Les favelas de Rio , au bout du Nouveau Monde,

 

Grimpent comme des lierres sur de vieux troncs,

 

A l'assaut des instables collines,

 

Enormes termitières que l'eau fait s'écrouler.

 

 

 

Il est où, le bout du monde ?

 

Tout autour de la terre et dans les nuées du ciel ?

 

Dans les étoiles inaccessibles

 

Ou sur le chemin de l'école ?

 

 

 

Il est où, pour celui qui navigue

 

Une année sur un frêle bateau ?

 

Pour celle qui ne veut plus se lever ?

 

Au fond d'un verre toujours vidé ?

 

 

 

Il est où, le bout du monde,

 

Pour ceux qui ne savent pas déchiffrer ,

 

Quand les mots sont des rébus ?

 

Il est où ?

 

 

 

Le bout du monde

 

Au bout du chagrin,

 

Au bout des paroles ravalées,

 

Au bout des gestes oubliés ?

 

 

 

Le bout du monde est au bout de la vie,

 

Le dernier souffle,le dernier râle,

 

Un océan inconnu à traverser,

 

Le bout du monde.....

 

 

 

Geneviève Comte

 

le 26 mai 2017

 

 

 

 

 

 

 

Chagrin d'amour dure toute la vie

 

 

 

Le sang séché a fermé laplaie,

 

La blessure est fermée,

 

Nulle douleur pour raviver la peine.

 

 

 

Reste une cicatrice, à peinevisible,

 

Rappel constant et pour toujours

 

D'un vrai chagrin d'amour ;

 

 

 

Reste une cicatrice toute blanche,

 

Sourire ironique

 

Pour qui voudrait oublier. 

 

La poésie de Geneviève

le 8 février 2017

 

 

 

 

Née trop tard

Après les pluies d'étoiles et les blizzards du ciel,

Née après les poussières lumineuses créant la vie en dansant,

Née après les lueurs s'organisant en tourbillons pour accueillir la vie.

 

Née trop tard

Après les Tables de la loi ordonnant le monde,

Après les fronts éclairés par la conscience de l'homme sacré.

 

Née trop tard

Après les Platon et les Socrate affinant la pensée,

Créant par le Verbe les prémices de la démocratie.

 

Née trop tard

Après les moines défricheurs ouvrant leurs dortoirs

Aux orphelins, aux affamés,

Gelant leurs doigts sur les parchemins noircis.

 

Née trop tard

Après les grands explorateurs confiant leur rêve

A la rose des vents, éblouis par les horizons bleus.

 

Née trop tard

Après les Monet, les Caillebotte usant leurs yeux

Sur les chevalets dressés dans les champs de coquelicots vermeil.

 

Née ce jour

Quand les libraires ferment leurs volets aveuglés,

Quand les poètes hurlent des onomatopées,

Quand les peintres jettent sur les toiles des seaux de peinture fraîche.

 

Née ce jour

Quand on coupe les ailes des abeilles,

Quand la terre est vitrifiée, bétonnée, raclée,

Quand on crève les yeux pour préférer les cécités,

Quand les idées s'assèchent sur des sables arides..

 

 

Née ce jour

Quand les villages sont aussi déserts que les pensées,

Quand on se bat pour démolir les fontaines et tarir l'eau ,

Quand les hordes de loups

Viennent croquer nos paisibles troupeaux.

 

Née trop tard

Quand le progrès s'évanouit dans la nuit

Rongé par un ouragan monstrueux.

 

Qui guettera encore le frisson de la fleur

Offrant ses pétales fragiles au soleil du matin ?

Qui laissera le papillon sortir de sa chrysalide ?

 

La poésie de Geneviève

Le 4 août 2016