Demain, premier jour de mai

Et voici de nouveau le soir :

Chacun va dans sa chambre,

Lové sur sa pensée.

Chacun va dans son rêve,

Et moi, comme chaque soir,

Je m'assieds derrière mon bureau,

Dans l'attente du poème

Qui coulera dans ce jour endormi.

Ma fenêtre est ouverte :

Le rossignol chantera-t-il ce soir ?

Le jour s'est écoulé doucement,

D'une manière souple et belle

Comme il se doit en mai.

Voici le soir, dans une coupelle d'or.

Après le vent violent d'hier

Où le ciel réclamait sa colère,

Blanches et alourdies de pollen

Les pétales du poirier ont jonché le sol,

En s'éparpillant sur les herbes jaunes.

Brutalement, les arbres ont défleuri,

Brutalement sont apparus des bouquets verts

Sous le soleil et sous la pluie.

C'est ainsi que ce matin,

Les arbres ont enjambé leur ombre,

Ainsi, le peupliers se sont approché de ma fenêtre,

Pour saisir le chant du piano .

L'attente est longue le soir,

Je n'entends pas le rossignol.

Chantera-t-il cette nuit ?

J'écoute le bruissement des arbres,

Comme d'autres écoutent,

Dans leurs oreilles bouchées,

La musique des robots,

Car ce chant des feuilles m'a manqué tout l'hiver,

Comme manquerait la présence d'un ami fidèle.