Novembre

Il n’y a plus de fleurs sur le jardin mouillé :

Le poirier jette ses feuilles noires

Sur la pelouse abandonnée.

Pommes rouges à couteaux et poires éclatées

Sont dépecées par de lourdes abeilles.

J’ai rangé la table verte

Et les chaises mouillées :

Les amis viendront dîner

En refaisant le monde

Près de ma chaude cheminée.

Il n’y a plus d’herbe au jardin :

Les feuilles crissent sous mes bottes brunes ;

Le puits grince et gémit,

Le potager s’attriste et s’endort,

S’endorment en moi les souvenirs du bel été.