Quand, vingt-neuf fois dans le ciel de Chypre,

La lune eut rempli son disque lumineux,

Pygmalion jeta un regard glacé sur Galatée.

Un à un, il lui ôta des doigts,

Nés sous son burin habile,

Les diamants et les jaspes ;

Un à un, il ôta les anneaux légers

De ses oreilles douces.

De son cou à la blancheur de neige,

Pygmalion détacha les lourds colliers de jade

Et les précieuses chaînes dont l’or scintillait.

Il déchira les tissus moirés

Qui ondulaient sur le corps inanimé de la reine déchue.

Dans le coffret d’ébène,

Il enferma les cadeaux jadis offerts

Avec amour et dévotion

A sa bien-aimée Galatée

Jadis aimée avec passion :

Fleurs aux pétales colorées,

Petits oiseaux légers,

Balles nuancées, larmes d’ambre,

Coquillages irisés.

Depuis longtemps déjà,

Le corps doux et parfait de Galatée

Ne connaissait plus les regards caressants.

Depuis longtemps déjà,

Ses lèvres avaient oublié les baisers ardents,

Et Vénus pleurait malgré l’offrande

De blanches génisses aux cornes recourbées.

Nulle main ne réchauffait de Galatée

La chair tiède et fragile,

Qui devenait froide et sèche

Sans l’étreinte lascive

 Pygmalion, dans son canapé chaque soir un peu plus affalé,

Se reposait le journal à la main,

Ou, devant l’écran intarissable,

Ne voyait que son verre, attendait son repas.

 Peu à peu, de l’ex bien-aimée,

Les traits du visage s’affaissent,

Elle n’est pas morte encore,

Mais son regard est vide.

Elle se tient dans un coin de la pièce,

Debout, abandonnée, figée sur son destin :

Elle redevient statue dont l’ivoire s’écaille.