Mais non, ça ne doit pas être si difficile

On dit fleur ou fruit

Et des arômes et des douceurs de pétales et de pulpe

S'exhalent et m'enlacent.

Douces et vireuses

Elles me disent : sois heureux.

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

Je dis vent et bourrasque

Et brise qui murmure

Et coulis qui s'éteint.

La girouette qui geint

Apaise mes colères

Et me souffle tout bas : sois heureux

Mais non, ça ne doit pas être si difficile.

Cascade et eau dormante me coroient et me ripent.

Et jaillissent et ondulent

Des sources et des étangs.

Je m'immerge et me trempe

Et l'eau suinte pour moi : sois heureux..

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

Prendre l'arbre à plein bras

Et planter, et semer

Chanter sous la tonnelle, danser dans  le vallon .

Chenus ou filardeaux, douçains et sauvageons

Les sylves ont fredonné pour moi : sois heureux.

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

Je claironne : soleil, se réveillent Osiris, Phébus et Mithra

Qui de forces dorées couronnent l'univers étincelant,

Et réveillent mes yeux endormis sur mes rêves

Effacent de ma nuit mes brûlantes  peines

Et d'or et de lumière clament très fort : sois heureux

Chanvre, plainte et déchirure

Et velours ou tendresse

Et clémence ou satin,

Que te louangent toutes les fleurs, toutes les eaux,

Tous les vents, tous les fruits, et les arbres dressés

Et le soleil radieux et les racines obscures.

Que la nature toujours à ton oreille vigilante,

Doucereuse et pateline

Cassante et dévorante

En une mélopée gracieuse, en un cri proclamé

Te dise, oui, te dise :

Homme, sois heureux..

Et tu pourrais sans doute

Descendre en ton jardin

Marcher dans l'herbe douce

Caresser le matin.

Et tu pourrais ainsi

D'une timide main

Effleurer la rose rouge

Qui a fleuri ce matin.

Un petit homme a baillé:

C'était un nain de jardin..

La rose rouge est fanée

Le petit homme est tombé .

As-tu vu au bord de la falaise

Le petit épervier immobile et vibrant?

Suspendu entre ciel et mer,

IL hésitait sur sa destinée

Et poussait un long cri plaintif

Que la vague au loin étouffait...

Comme j'aimerais ainsi me pendre dans le vent

Et  croire atteindre les nuages blancs,

Et croire entendre encore et encore

L'herbe pousser sous mes pieds!

J'ai pensé être reine

Vivre un soleil doré.

J'ai pensé être flot,

Bateau errant et vogue sans galère;

J'ai pensé être sainte

Couronnée d'une épine ambitieuse.

J'ai pensé être maudite

Bateau en dérive et vogue le flot

Qui nourrit savants et génies;

J'ai pensé être sage

Vivre sans heurt, sans blessure

Les yeux fermés, la bouche close

Et faire danser les idées rudes:

Foi, bonté, droiture,

Des mots oubliés, des mots démodés

Petit roseau plié, j'ai bien courbé ma tige

Ni sainte, ni reine, ni sage

Sans combat mais cousue de blessures

Et vogue mon bateau sur l'unique océan

Centre de l'univers où mon Dieu m'a conduite.

De toi à moi

Ou lui ou toi

C'est toi ou moi

Ou lui et moi

De elle à moi

Ou elle  ou moi

c'est elle et toi

Et toi sans moi

De toi à elle

Ou elle et toi

C'est elle ou moi

Et  elle sans toi

Et nous sans elle

Et nous sans vous

Et vous sans nous

Et nous pour nous.

Parfois, ne vous moquez pas,

Je quitte mon jardin, lassée de mes herbes mouvantes

Et du grand ciel qui ne me répond pas.

Parfois, ne vous moquez pas,

Je me sens irrésistiblement appelée

Par la foule et le bruit

Et le métro grinçant,

Et les trottoirs bondés.

Je marche dans les rues

Choisissant avec soin

La bousculade et les encombrements,

Les néons lumineux et les moteurs rageurs.

Oh, ne vous moquez pas,

Je m'assieds sur un quai de métro

Aux pires stations, aux heures de presse,

Et les piétons qui me bousculent sans s'excuser

Me rendent à mon humanité.

J'aime ce bain de foule où je me sens unique

Et membre d'un grand corps, frère de tous mes frères

Clodos et pédégés, minettes et croulants.

Je suis l'homme régnant sur terre

Couronné, vainqueur, immortel.

Non, ne vous moquez pas, Paris parfois m'appelle

Ou Londres, Sao Paulo, Rome et Milan.

Et je m'échappe de mes prisons

Dans un rire, une danse, un opéra

Quand je marche sur le bitume

Vibrant des mille cœurs qui battent

Au rythme de mes pas.

J'habite une maison haute

Ou règne une belle harmonie

Du lin de Cogolin, des toiles peintes

Et des fleurs un peu assoupies.

Une chambre à baldaquin

Un parquet ciré sous l'alcôve

Des porte-plumes, un guéridon fragile

Et des cache-pots sous les amandiers nains.

Au salon, des médaillons empire

Des figurines en biscuit sous  l'opalescence des lampes

Un portrait sépia du prince impérial

Une horloge  qui ne sait pas compter.

Une collection de chats hiératiques

Sur la commode palissandre

Et des aquarelles pâlies

Encadrées de dorure mouchetée

Une salle de bain carrelée

Une vasque en pâte de verre

Une  psyché bancale

Et des fontaines en col de cygne.

Une grande cuisine dallée

Avec des poutres raides et un évier carré

Une rangée de cafetières étiques

Et le fourneau paré de céramiques .

Entrez, entrez dans ma maison

Elle est faite pour vous, visiteurs et amis

Moi, j'ai ma niche et ma pâtée

Dans un bureau empoussiéré.

Des livres couchés, des livres étranglés

Des revues lues, découpées, des crayons rongés

Des papiers à classer, à trier, à jeter

Des papiers à relire, des papiers pour pleurer.

Pagaille, désordre et fatras

Pêle-mêle d'ouvrages brochés

Capharnaum de lettres et d'épîtres

De missives à corriger, de messages à poster

C'est dans cette confusion plumitive

Cette misère domestique

Que je scribouille, que je tartine,

Que je découvre mes chansons.

Je me vautre dans les phrases alanguies

Je me ventrouille dans le sucre des mots

Je me vitule dans les papiers noircis

Je me barbouille d'encres séchées.

De ce chaos,

De cette bauge,

De ce repaire,

De ce terrier,

De ce cloaque de papier ,

Je vois, moi, mille colombes s'échapper.

Si tu veux, oui, pourquoi pas

Sans doute en blanc, en tulle et dentelle

Noeud papillon, chapeaux de rêve

Orgue  vainqueur, repas de fête.

Si tu veux, oui, pourquoi pas

Je serai demain à ton bras

Chansons d'amour, refrains coquins

Et nos parents un peu chagrins.

Pour le meilleur et pour la joie

Mais seulement pour aujourd'hui

Si tu le veux, oui, pourquoi pas

Nous croire liés la bague au doigt.

On louerait tout pour de rire

Le maire enrubanné et la calèche en fleurs

On louerait seulement la journée de bonheur

On n'aurait pas besoin de divorcer.

Un et un deux

Deux et un trois

Trois fois trois neuf

Je, tu, il, nous, vous, ils

Le pistil, les étamines

Hugues Capet

Robert le Pieux

Henri 4 et Ravaillac

La fourmi n'est pas prêteuse

Sur un tapis de Turquie

Le couvert se trouva mis

Bijou, caillou, chou, genou

Mais où est donc Ornicar,

L'âge du capitaine point d'interrogation

Le diamètre , les équations

Rosa, rosa, rosam

My taylor is rich

Desayuno u cena

Frites et purée-jambon

Ravaudage et lessive

Courses et maman-taxi

Marivaudage et bavardage

Sont les vraies mamelles de la femme

Qui tricote au jour le jour

Les heures perdues, les heures jetées

Et ne voit pas d'ouvrage avancer

Chers petits à éduquer

Il faudra recommencer  encore et toujours

Je bêtifie, tu bêtifies, vous bêtifiez

C'est le destin des mères phagocitées

Meurs, mourons, mourez.

Elle avait appris à dire

Oui, madame et oui, monsieur

Elle avait appris à se tenir à table

Elle avait appris à ne pas crier.

On lui avait dit: sois sage et tais-toi,

Elle était sage, elle se taisait.

On lui avait dit: obéis-moi

Et elle obéissait.

C'était à dix, c'était à vingt,

A trente et quarante ans, la vie, la vie,

Elle était sage et bien docile

Tout un chacun l'aimait.

Et puis des oui madame, des oui monsieur

Elle eut un jour assez

Elle voulut vivre et dire: je veux

Mais la chanson était fêlée.

Vole, bel oiseau vole

Et sauve-moi de moi

Qu'un tourbillon de plumes

Libère la foi qui dort en moi.

Le musicien est mort en juin

Le vieux piano est à vendre

Tout habillé de poussière argentée

Entre un frigo et une télé.

Les touches pleurent quand le client les frappe

Le brocanteur n'a pas de cœur

Le musicien est mort en juin  

Le piano pleure, et meurt

Il meurt de chagrin.

Le  jour se levait

Lorsqu'une pensée lui troua l'esprit ,

Comme une chiure de mouche

Sur une vitre fraîchement lavée :

Ma vie sera toujours une entreprise inachevée.

Le jour se levait

Avec cette idée

Aussi débilitante que rigoureusement exacte.

Il aurait fallu se rendormir,

Rêver de nouveau à des prairies en fleurs,

A des couronnes de mariée,

A des plages de sable blanc.

Au lieu de quoi,

Elle se jeta hors de son lit

Et se prépara à affronter une réalité

Aussi pesante qu'une sinusite.

Centrales empoisonnées

Bateaux de plutonium,

Ozone troué

Sida, vétusté, corruption,  L.S.D.

Violence et insanité

Internet rose et truqué

Faim et chômage

Guerres et suicides

Racismes et intégrismes

Mensonges et perversité,

Ouvrir ou fermer les yeux

Est mon seul choix.

Non, je ne peux pas croire

Que l'oiseau ne chantera plus,

Et je ne peux pas croire

Que mes yeux dessillés

Ne verront que le Diable

Portant en croupe

L ‘humanité bafouée ;

Nous verrons l'espérance dans les yeux des bébés

Nous verrons les enfants jouer

Nous verrons le printemps jaillir sous la lumière.

Nous verrons les malades se lever en riant

Nous verrons l'océan où dansent les dauphins

Nous verrons les blés dorer dans les déserts

Nous verrons l'alouette chanter sous le soleil

Nous verrons le chômeur debout tôt le matin

Nous verrons le poète éteindre les écrans.

Nous verrons les ministres servir l'humanité

Nous verrons des lois justes et des journaux ouverts

Nous entendrons des chants, des prières, des pardons.

Et des prophètes à nouveau parleront

Que nous saurons écouter avec déférence

Et des savants chercheront, pour trouver la vérité de la vie.

Non, je ne peux pas croire

Que la terre se dessèche

Que le ciel m'asphyxie

Je ne peux pas croire

Ceux qui brament, ceux qui grondent

Et que les hommes de bien se taisent,

Liés de peur, de lâcheté.

Je fais ma part de chemin

J'écoute l'homme en moi.

Socrate, Marc Aurèle,  Saint- Thomas, Spinoza,

Montesquieu et Voltaire, Goethe et Hugo,

Darwin et Claude Bernard, Jaspers et Gandhi,

Bâillonneront les nouveaux loups hurleurs

Qui ne pourront ni mordre ni tuer.

Une sève de chêne

Sourd de nos veines bleutées

Attendant le printemps et guettant la lumière

Pour jaillir et réclamer ses droits. 

Il y a bien une barrière blanche

Et une allée cernée de fleurs;

Il y a même au bout  une maison,

Et une porte bleue sous la lucarne ouverte,

Et une main de cuivre pour appeler l'ami.

Pourtant le vent  m'emporte

Vers mes chimères et mes folies;

Je ne fais que passer

Tel un duvet de fleur

Effleurant cette terre

Sans jamais me poser. 

Avec une feuille de papier,

Livre ou journal,

Canson pour dessiner,

Cahier pour travailler,

Les jours sont plus supportables

Et le réveil, au matin,

Plus probable .