Hou ! Hou !

 Quand j’étais petite,

J’avais peur du loup,

Du vilain loup gris

Aux yeux brillant dans la nuit,

Aux dents acérées

Qui croquent à grand bruit

Petits enfants et tendres mamies.

 

Quand j’étais petite,

J’avais peur du coq,

Du coq à la crête rouge

Dansant comme une flamme saoule,

Un coq me poursuivant

De ses pattes écailleuses et cornées,

Un coq criard et borné.

 

Quand j’étais petite,

J’avais peur du soir,

Et, bien sûr, j’avais peur du noir.

Dès la porte close

Entraient les rêves sombres

Et les chimères de l’ombre

M’engloutissaient.

 

Quand j’étais petite,

J’avais un livre d’Histoire :

J’avais peur des guerres,

Des Maures aux coutelas courbés,

Des Attilas échevelés,

De tomber sous les balles

Ou de mourir de faim

Cachée dans des caves voûtées.

 

J’avais peur dans les églises vides

Des Christs qui descendraient de la croix,

Des Saints qui voudraient me parler

De martyre et de sainteté.

J’avais peur de l’ostensoir doré

Dont l’œil unique

 Me regardait pour me peser.

 

Et puis ces peurs se sont envolées

Avec les centimètres et les années.

Par quoi les remplacer

Si ce n’est par la vérité ?

Plus inquiétante et plus soudaine,

Ennuyeuse ou lugubre,

Elle peut encore me faire trembler…

 

  

Quand, vingt-neuf fois dans le ciel de Chypre,

La lune eut rempli son disque lumineux,

Pygmalion jeta un regard glacé sur Galatée.

Un à un, il lui ôta des doigts,

Nés sous son burin habile,

Les diamants et les jaspes ;

Un à un, il ôta les anneaux légers

De ses oreilles douces.

De son cou à la blancheur de neige,

Pygmalion détacha les lourds colliers de jade

Et les précieuses chaînes dont l’or scintillait.

 

Il déchira les tissus moirés

Qui ondulaient sur le corps inanimé de la reine déchue.

Dans le coffret d’ébène,

Il enferma les cadeaux jadis offerts

Avec amour et dévotion

A sa bien-aimée Galatée

Jadis aimée avec passion :

Fleurs aux pétales colorées,

Petits oiseaux légers,

Balles nuancées, larmes d’ambre,

Coquillages irisés.

 

Depuis longtemps déjà,

Le corps doux et parfait de Galatée

Ne connaissait plus les regards caressants.

Depuis longtemps déjà,

Ses lèvres avaient oublié les baisers ardents,

Et Vénus pleurait malgré l’offrande

De blanches génisses aux cornes recourbées.

Nulle main ne réchauffait de Galatée

La chair tiède et fragile,

Qui devenait froide et sèche

Sans l’étreinte lascive

 

 Pygmalion, dans son canapé chaque soir un peu plus affalé,

Se reposait le journal à la main,

Ou, devant l’écran intarissable,

Ne voyait que son verre, attendait son repas.

 Peu à peu, de l’ex bien-aimée,

Les traits du visage s’affaissent,

Elle n’est pas morte encore,

Mais son regard est vide.

Elle se tient dans un coin de la pièce,

Debout, abandonnée, figée sur son destin :

Elle redevient statue dont l’ivoire s’écaille.

 

 

 

  

Que t’importe

Le livre fermé,

La télé silencieuse,

Ou le portable éteint ?

 

Que t’importe

L’acariâtre voisin,

L’ami taciturne,

L’employé peu malin ?

 

Que t’importent donc tant

Les broutilles chagrines,

Les soucis passagers,

Les chicanes enfantines ?

 

Que t’importe, 

Si, pour toi, chaque matin,

Le soleil s’ouvre comme une rose

En déployant secret et parfum ?

 

Que t’importe,

Si ton cœur bat d’un rythme régulier,

Si ta parole est sage

Et ta mémoire fidèle,

Si tu souris à de nouveaux visages,

Et si, malgré ton âge,

Ton pas t’emporte

Encore, encore un peu plus loin ?