Et moi, qu'aurais-je fait ?

C'est une question de mon enfance,

La grande question de mon adolescence,

L'éternelle question de mon présent vieillissant :

Et moi, qu'aurais-je fait ?

 

Je suis née après guerre,

Je n'ai jamais vu de combat,

Mais de livres en films,

De témoignages en débats,

J'ai fini par reconnaître

Jusqu'au bruit terrifiant des snipers

Et des avions bombardiers.

 

Et moi, qu'aurais-je fait ?

Aurais-je enfourché mon vélo

Pour porter au péril de ma vie

Des lettres interdites ?

Aurais-je vendu au prix fort

Le beurre et le lait des petits ?

 

C'est une question qui me taraude encore :

Et moi, qu'aurais-je fait en ces jours

De peur, de doute et de courage ?

Aurais-je caché le parachutiste

Ou volé sa solide toile

Pour y coudre de bonnes chemises ?

 

Aurais-je mis dans la rue

L'enfant pourchassé

En lui disant de se sauver ?

Aurais-je ainsi refermé ma porte,

L'esprit apaisé?

 

Aurais-je imprimé des affiches

Montrant le poing levé?

 

C'est une question inutile,

Une question pourtant primordiale

Quand on se permet de juger :

Il n'y a pas de réponse ;

Résistante, collabo, indifférente ?

 

Aurais-je pleuré après guerre

Et la tête tondue

L'Allemand aux cheveux de fée

Qui m'enlaçait et me consolait,

Lui qui avait tant d'amour

Et mourut en Normandie le D-Day ?

 

Qui peut dire où va le vent

Quand tourne la terre,

Quand valsent les continents ?

 

 

La poésie de Geneviève.

6 juin 2014

Le Limousin sous la pluie

 

C'est double punition

De marcher sous la pluie,

Sur d' interminables chemins

Et les routes du Limousin.

 

Il y a sans doute, quelque part,

Un merveilleux paysage,

Et quelque part, sans doute,

Des maisonnettes aux balcons de bois,

Des tourelles de pierre , des clédiers accroupis. 

 

.C'est double punition :

Mon capuchon trempé,

Comme des oeillères bovines plastifiées,

Oriente mon regard

Sur la beauté de mes chaussures mouillées.

 

Avec moult précautions,

Je choisis la boue la moins profonde

Et l'herbe du talus

Où mon pied peut glisser :

J'ai cent ans, ne pensant qu'à mon pas

Tremblant et hésitant...

 

 

Les cheveux collés sur mon front abruti,

Je ne réfléchis plus sur le trajet

Car l'étape est trop longue

Sous les capes douchées.

 

Si trois voitures passent

En giclant méchamment,

C'est double punition,

Quand les gouttes s'espacent

Et qu'on rêve au printemps.

 

D'un pas plus lent encore,

Je subis claques de pluie

Et gifles de vent,

Et mes pensées chavirent

Vers le feu qui m'attend.

 

La poésie de Geneviève.

29 Mai 2014 

 

Dans mes poèmes ne broutent plus

Les bœufs placides dans les bocages...

 

Plus de grinçantes charrettes,

Ni forgerons, ni soubrettes, ni paysans.

 

Le berger ne chante plus

Le nom de sa brebis perdue.

 

Nulle abeille sur les fleurs anodines

Des parterres étranglés.

 

Encore quelques lilas épars

Taillés avec sévérité

Dans les jardins exsangues,

 

Encore quelques rosiers étiques

Couchés sur le bord des trottoirs.

 

Le béton pleure des larmes noires

Pour que pleurent les enfants

Qui ne jouent plus dans les petits chemins.

 

On n'ouvre pas les fenêtres

Pour faire entrer le soleil

Car les alarmes veillent

Sur les volets bien clos.

 

Les vers-luisants ont éteint leur chandelle,

Découragés par les puissants néons.

 

Ni rêveries dans les étoiles,

Ni chimères portées par le vent...

 

Les blés lourds de la Brie sont vendus à l'encan

Pour nourrir de grisaille les bouches vides

Des promoteurs affamés.

 

Il ne résonnera plus le cor au fond des bois,

Ni le fifre joyeux,

Ni la viole de gambe :

Les moteurs fous ronronnent sur les routes livides.

 

Se mirent dans les flaques

Les carrosseries hâtives

Qui ne vont nulle part...

 

 

 

 

 

 

Un jour,

Je  partirai caresser d’un regard paisible

Les anges de marbre aux ailes alourdies

Qui veillent sur la belle Agnès, endormie

Dans sa prison de pierre blanche.

 

Devant ses cheveux couronnés et perlés,

Devant le doux visage que nulle ombre ne voile,

Devant le front bombé, jeune et lisse,

Mélancolique et pensive,

Je dirai à son oreille ourlée :

Agnès adulée pour toujours, dites-moi :

Où donc trouver l’amour ?

 

Mes doigts s’arrêteront tout étonnés

Sur les moutons bouclés qui veillent à ses pieds,

N’ayant besoin d’aucun autre pacage.

Je demanderai à ces sphinx accoudés :

Dites-moi, vous qui semblez la protéger :

Où donc  trouver la paix ?

 

Devant les longues jambes

Pour toujours sages et figées,

Ces jambes qui , pourtant, ont tant dansé

A la lueur des candélabres,

Je demanderai dans l’ombre des voûtes sombres ,

A voix basse et plaintive, dites-moi donc, la belle,

Où est l’éternité ? 

J’attends

 

Chaque année revient, se niche et me lasse

Un hiver éternel et têtu

Avec ses pluies obstinées et tenaces,

Ses averses rageuses et frénétiques,

Ou des journées froides et blanches

Cassant les arbres givrés où pleurent les oiseaux.

 

Chaque année revient, se terre et s’installe

Un hiver haletant et venteux.

J’attends de longs mois solitaires

Un message insolite qui me fera sourire,

Une visite inopinée autour d’un thé ambré

Où danse une fumée.

 

Je guette une improbable éclaircie

Qui ouvrirait au jardin les bourgeons turgescents,

Les jonquilles précoces, mon camélia délicat,

La violette sucrée dans l’ombre des sarments.

 J’attends le frôlement de soie des bourdons endormis

Qui me diront enfin que l’hiver est fini.

 

                                                 La poésie de Geneviève. Février 2014