Les portes du sanctuaire d'Edfou sont scellées chaque soir :

Horus replie ses ailes bleutées et ferme ses yeux fatigués,

Oubliant pour la nuit ses combats contre Seth.

Les portes de cèdre s'ouvrent au lever du jour :

Horus reprend sa course diurne au-dessus du désert.

Il ouvre ses ailes et déploie ses bienfaits

Sur la terre d'Egypte.

Une plume jaune tombe sur la pierre

Et la transforme en sable fertile.

Une plume bleue se détache :

Voici le lac Nasser.

La plume d'un rouge flamboyant

Tombe sur l'homme et lui donne la vie.

La mythologie d'hier se mêle aux contes d'aujourd'hui.

Ni son bec courbé et puissant,

Ni sa dent acérée,

Ni ses redoutables serres

Ne lui donnent autant de force et de gloire

Que sa vue perspicace et divine

Qui est mesure, ordre et victoire.

Son regard tranche le bien du mal

Et répand chaque jour l'harmonie.

Les portes d'Edfou se ferment chaque soir,

Mais au matin, le dieu solaire reprend son vol,

Sa quête inlassable et universelle.

Les yeux ouverts

Sur son rêve de gloire et d'éternité,

Ramsès songe :

La poussière ne fait pas ciller son œil,

Le vent ne dessèche pas sa lèvre,

L'eau ne noie pas sa fièvre.

Sa grandeur s'est muée en folie,

Sa folie s'est figée dans le grès

Dont il est prisonnier.

Il ne voyagera pas au royaume des morts,

Il ne trouvera jamais les portes de l'au-delà.

Dans les colosses de pierre

Son âme est ligotée chaque soir

Pour une veillée funèbre,

Cruelle et solennelle

Où il entend son nom célébré par l'écho de sa propre voix.

Parfois son rêve le conduit

Sur les rives de l'Oronte en lointaine Syrie

Avec ses valeureux guerriers lui apportant Qadesh.

Il se console aussi en pensant à sa couche douce

Où l'attendait Nefertari.

Il ne trouvera pas le sommeil de la mort :

Ses semelles plombées lui ont donné

L'éternité terrestre et l'attente immobile

Du souffle qui passe là-bas,

Au-dessus des obélisques purs,

Et qui s'en va par delà le lac

Lier la terre avec le ciel

En séparant les vivants des morts

Pour leur donner la paix..

Le Roi Djeser erre sans fin

Dans son palais de pierre grise

Et de sable brûlant.

On l'entend parfois crier le nom d'Imhotep,

Et pleurer à grands sanglots bruyants

La si longue famine

Qui décima son peuple chéri.

Il implore le dieu Knoum compatissant

Et cherche de ses yeux brûlés

Memphis la bien-aimée de son royaume unifié.

Puis il retourne en sa chambre triste,

Et guette pendant des heures

Le chant du Nil où il aimait se baigner

Parmi les lotus en fleurs.

Aspiré par les effluves du fleuve révéré,

Il gravit parfois les marches de son tombeau

A pas lourds et pesants

Et s'assied pensif sur les berges odorantes,

Lavant son âme fatiguée de l'éternelle errance

Sous le soleil implacable.

Autrefois, il y avait des rossignols,

Il y avait, tête bêche sous les feuilles d'aulne,

Des moustiques ligotés dans leurs longues pattes.

Il y avait des chalets silencieux

Où l'on tendait l'oreille

Vers les secrets de la nuit.

Il y avait les sombres pénombres

Autrefois, c'était un cri d'oie sauvage,

C'était le soleil qui s'enroulait

Aux vrilles de la vigne.

Il y avait la lumière et les ombres.

Autrefois, si le sommeil ne venait pas ;

L'aube grise et rosée haletait

De mille joies  précoces.

Il y avait le jour et la nuit sombre.

Et le fleuve chantant du bruit de ses eaux vives

Emanait au printemps

D'une âcre et fade odeur.

Aujourd'hui, la ville est sombre le jour,

Elle  est lumière toute la nuit :

Même les passereaux se sont enfuis.

C'est la ville sans nids et sans terriers,

La ville sans fleurs ni fougères,

La ville tremblante sous trop de bruit.

Le ciel  profond est gris mais sans nuage,

Nulle étoile ne brille au-dessus des néons :

Ciel et terre aujourd'hui se cognent au béton.

Tu peux toujours parler des étoiles

Et du firmament infini.

Tu peux chanter les forêts, les montagnes,

Et les sentiers parfumés.

Tu peux parler du fleuve jaune

Et des jonques dorées.

Ces mensonges-là te font rêver

Mais ta vie est ailleurs :

Ta banlieue morne est bétonnée,

Tes rêves ligotés, ta poésie asséchée.

Il y a juste un arbre devant ta fenêtre,

Fier et courageux pour abriter deux merles,

Une palombe grise, un sansonnet bavard,

Et ton espoir infini pour une vie plus belle.

Nous n'irons plus au bois,

Les lauriers sont coupés,

Nous n'irons plus au bois,

Nos jambes sont sciées,

Et nos bras,

Nos bras chargés autrefois

D'enfants, de fleurs et de lumière,

Nos pauvres bras vidés

De sang, de sève et d'amour,

Nos bras coupés

Ne savent plus s'élever vers le ciel

Pour prier saints et saintes

Reposant au firmament.

Nos mains creusent la terre, inlassablement.

Trouveront-elles un jour le trésor ?

Comme c'est facile,

    Mon ami,

De prendre un peu de rose, un peu de bleu,

De tremper ton pinceau

Pour dessiner tout l'univers !

Comme c'est facile,

    Mon ami,

De peindre sur la toile

Des noirs moroses, des idées folles,

Et d'y trouver la joie !

Comme c'est facile,

    Mon ami,

Une aquarelle, un beau pastel

En deux petits mouvements

Qui font passer le temps !

Mais comme tu peines,

    Mon ami,

Les mots en bout de plume,

Les mots au bord du cœur,

Comme tu peines !

Tous les deux, on s'allongerait côte à côte,

On s'allongera tous deux côte à côte,

On s'allongera sans bouger, sans rien dire,

Sans bouger, sans rien dire.

Tu mettrais ton visage contre mon visage,

Tu mettras ton visage contre mon visage.

Tu sentirais mon souffle près de ta joue,

Tu sentiras mon souffle près de ta joue.

Je respirerai ton souffle léger et pur.

Tu poseras ta  lèvre sur ma lèvre

Et je boirai ta lèvre sur ma lèvre.

J'embrasserai ta paupière close

Ta paupière fermée et priante,

Ta paupière ombrée, douce et priante.

Et toujours ton souffle dans mon souffle

Et ta lèvre sur ma lèvre.

Tes bras m'enserreraient, m'enserreront tout entière,

Tes bras si grands, si protecteurs, si rassurants

Qu'ils m'enveloppent jusqu'au cœur,

Jusqu'à toucher mon âme,

Tes bras me tiennent et me soutiennent,

Me soutenaient, me soutiendront.

Et la caresse de ta main,

Non, je ne peux la dire,

Ta main si douce qui m'est réconfort

Qui m'est parole, amour et confiance,

Ta main qui me recrée

Comme le peintre dessine,

Ta main qui me soulage de mes maux,

Ta main qui efface mes douleurs,

Ta main qui embellit mon corps

En épousant mes courbes.

On s'allongerait côte à côte,

Sans bouger, sans rien dire.

On s'allongera côte à côte,

Sans parler, sans rien dire,

Les jambes nouées, les mains serrées,

Le cœur noué et bien serré,

L'un contre l'autre,

Sans bouger,sans parole inutile.

Tes cuisses longues et noueuses

Mes cuisses petites et rondes

Côte à côte, sans bouger, sans frémir,

Juste un souffle commun

Léger et pur,

Un seul souffle pour deux,

Un seul souffle pour deux

Et une mesure commune.

Ta poitrine me soulevant

Comme la houle soulève un esquif.

Ta poitrine comme un coffre

Empli de trésors merveilleux

Me soulèverait, me soulèvera

D'un souffle léger et pur.

Allongés côte à côte,

Bien serrés dans notre amour précieux.

J'écouterai alors ta voix, étrange sous mon oreille

Bien collée contre toi pour d'étranges musiques.

Côte à côte, pour vivre enfin

Demain, demain.

Et comment survivre à cette nuit si longue,

Cette nuit qui jamais ne finit ?

Et puis encore des heures et des heures d'attente,

Des heures et des heures de journée ?

.

Demain,

C'est tellement loin, demain !

Qui ose ainsi nous séparer,

Oter l'eau à la plante,

Séparer la racine de la terre,

Nous faire dormir ainsi

Loin, loin l'un de l'autre

Et loin de la certitude du lendemain ?

Que fais-tu là, petite,

Devant ton écran noir

Et ton journal ouvert

Et ta porte fermée ?

Que fais-tu là, petite,

A regarder la foule

Hurler des mots vengeurs ?

Que fais-tu là, assise,

Ton chat sur les genoux

Et ton livre à la main,

A pleurer Héloïse,

A tricoter des riens ?

Que fais-tu dans la rue

Les yeux couchés à terre

Pour ne voir ni l'affiche

Ni le rapeur râleur,

Ni la violence rose

Ni la pâleur du vieux,

Ni l'apatride exsangue,

Ni la main qui se tend ?

Que fais-tu là, petite,

A trier devant l'urne,

Tout le mauvais du pire

Et te laver les mains ?

Que fais-tu là, petite

A doucement chanter,

Doucement tu respires,

Doucement tu expires…

Si petite sois-tu

Tu peux encore crier .

Je ne vois rien :mes yeux se sont fermés.

Je joue, je cours, je ris et j'étudie,

Paupières closes, lèvres pincées.

Les yeux rivés sur mes pensées moroses.

Je ne vois rien :aveugle je suis devenue

Et sourde, et muette, et malheureuse aussi,

Repliée comme un coquillage vide

Où chante encore la mer.

Caressée et polie, mais pliée de douleur,

Nul ne pourra déplier la coquille blanchie

Qui perd sa nacre et sa douceur,

Au fil des vagues violentes et lentes,

Au fil des jours qui m'usent et qui m'effritent

Je deviens sable souple,

Sable mouvant, sable stérile,

Sur moi la mer s'acharne et me rend au néant.

.  

M'enfuyant du marché

Aux gorges arrogantes,

Bousculant les chalands,

Mon bras lourd de denrées,

Heureuse, les mains frémissantes,

Joyeuse, les doigts frissonnants,

Dans mon panier de jonc

Au milieu des salades,

Des oranges râpeuses,

Des endives dorées,

J'ai posé doucement

Noir, pourpre et violine,

Précieux et inutile

Et les pétales enflés,

Un bouquet d'anémones

Pour nourrir mes pensées,

Et d'un pas plus léger

Poser en ma maison

Une idée du bonheur

Qui me fera chanter.

L'ariette oubliée des temps passés

Chante une mélodie légère,

Les doigts s'envolent sur le clavier,

Le petit air est enjoué.

La barcarolle caracole

Et dansent les notes frêles,

Le musicien a froid aux mains,

L'été est encore loin.

La romance doucement geint

Et la trille se plaint.

L'Italien pleure sur le piano

Des mots d'amour en solo.

Ecoutez bien la complainte

Du pauvre petit cheval blanc,

Le vieux berger a du chagrin,

Sa voix s'éteint dans le matin.

De coquecigrues en balivernes

T'en auras tant dit de fadaises

De sornettes en calembredaines

T'en auras parlé à ton aise.

De fariboles en billevesées

T'en auras encore ajouté

De bêtises en balançoires

Y'en a toujours jusqu'au soir.

T'es qu'une buse, t'es qu'une sotte

Une bêtasse, une bourrique

Une bedole, une pauv'cruche

Qui m'en radote même la nuit.

C'est ma déveine

C'est mon guignon

Que ta bouche toujours ouverte

Déverse autant de chansons.

Petite gourdiflotte

Petite gourgandine,

Insupportable pipelette,

Ferme ta bouche   et ta bavette.

Enfin, enfin, comprends enfin

Des rubans, des jarretières

De la poudre et de la soie,

Ok, mais sois belle et tais-toi !

.

Pour le nourrisson qu'on gave de tendresse

Les seuls lettres vraiment importantes

Sont celles chantées par sa maman

Dodo, l'enfant do.

Pour l'enfançon  sans détresse,

Les seules lettres super importantes

Sont les lettres calligraphiées de la  super maîtresse

Qu'il faut super imiter.

Pour l'étudiant licencié,

Les lettres essentielles

Sont celles qu'il écrit en secret

A sa jolie dulcinée.

Pour le petit prof déprimé,

Les lettres plutôt importantes

Sont celles qui vont s'imprimer

Sur les résultats des lycées.

Pour l'académicien pontifiant et bougon,

Les lettres définitivement importantes

Sont celles qui le loueront

Dans sa posthume renommée.

Pour le journaliste du bitume,

Les seules lettres vraiment importantes

Sont celles qui s'additionnent à la une

Et font vendre du papier.

Pour moi, poète du lendemain

Qui remet chaque jour les lignes à taper,

Les seules lettres importantes

Sont celles que je ne peux écrire,

Qui s'entortillent et s'entre-bouchonnent

Dans ma pauvre tête échauffée,

Et que mes mains trop inquiètes

N'oseront jamais étaler.

Le Verbe est tout ce qu'il possède :

Avec le Verbe, il emplit l'univers.

La parole s'élance et remplit l'espace

D'un satellite à la terre,

D'un fleuve à l'océan,

Des étoiles éteintes et lumineuses,

Des montagnes enneigées

Au plus profond des enfers.

Prajâpati, le seigneur créateur

Par le Verbe a créé la terre.

Prajâpati, le seigneur de l'univers

Par la parole a créé l'espace.

Prajâpati, le dieu de l'absolu

Par les sons  a créé le ciel.

Prajâpati, maître de l'énergie

A insufflé la vie par le cri.

Le Verbe est tout ce qu'il possède,

Avec le Verbe, il emplit l'univers.

Et l'homme à son image

Ecoute, parle, chante, écrit,

Homme et dieu par le Verbe,

De toute éternité, il est esprit.

Sur la nappe damassée,

La bonne assiette de soupe

Et des couverts d'argent ;

Des bougies parfumées,

Un verre de frais vin blanc.

La télé ouvre sa fenêtre

Sur le soleil d'Haïti :

Des pierres, une main, un cri.

Je bois mon frais vin blanc.

Dans mon fauteuil capitonné

Je ressasse ma dure journée.

J'attends un film rigolo ou stressant,

Je grignote sans y penser

De jolis chocolats noirs ou blancs.

La télé ferme sa fenêtre

Sur le soleil noir d'Haïti.

Plus de pierres, plus de main, plus de cri :

J'ai mangé tous mes chocolats blancs.

Demain, sans doute, demain,

Je pourrai de nouveau

Goûter le sel, goûter

L'amer et le sucré,

Goûter autour d'une table

Avec de joyeux amis,

Le vin et l'eau,

Le rire et les larmes.

Demain, oui, demain,

Si mes lèvres savent encore sourire,

Si mon cœur sait encore battre,

Je pourrai de nouveau

Plaisanter pour un rien,

Parler pour parler,

M'étonner d'un regard,

Admirer sans comprendre,

Aimer sans questionner.

Aujourd'hui, aujourd'hui,

Où  seul compte le présent,

Où seule s'éveille la nuit,

Aujourd'hui, je dors,

Mais mon sommeil me trouve debout

Prête à m'affaler,

Prête à renoncer,

A tout, sauf à dormir si je suis allongée,

A tout, sauf à vivre si je suis éveillée.

Je voudrais me coucher par terre comme un chien,

Le museau sur les pattes,

Les yeux fermés,

Et qu'entre le visiteur,

Et qu'entrent le voleur,

L'enfant et sa nounou,

La grand'mère et son chat.

Rester couché sur le paillasson

Aussi immobile que le chien de faïence

Figé sur la cheminée,

Aussi inutile,aussi transparent.

A peine ouvrir une paupière lourde et paresseuse

Sur le vent déplacé par la porte ouverte .

Ne rien voir, ne rien penser,

Ou du moins, faire semblant,

Et que sonne l'horloge, et que sonnent les portables,

Et que défilent les clips assourdissants à la télé,

Et que passent et s'oublient les films couronnés,

Et que braillent chanteurs et journalistes

Parlant de foot, de cyclones et d'amours mortes...

Ne plus voir les larmes des hommes,

Ne plus entendre leur rire

Aussi loin, aussi proches soient-ils.

Hier pourtant, j'écartais mes ailes de mouette blanche,

Hier, je flottais au vent joyeux.

Dominant du regard océan et falaise,

J'étais l'oiseau planant sous les nuages clairs,

J'étais l'oiseau dansant au soleil levant.

Aujourd'hui,j'ai perdu mes plumes blanches et légères,

Sur le seuil poussiéreux, je suis devenu chien.

Et maintenant, laissez-moi dormir

Entre mes pattes douces,

Réglant mon rêve noir

Sur le souffle de ma truffe mouillée.

Ne caressez au passage

Ni mes oreilles inquiètes agitées de tremblements,

Ni le poil de mon échine maigre,

Ni mon cou arrondi sur mes peurs...

Je veux seulement dormir au chaud

Près d'une porte qui s'ouvre.

L'homme debout  (musée d'archéologie de Nemours)

Dans la pierre ou sur les feuilles d'agave,

Sur les peaux de cerf bien tannées

Et sur les vélins transparents,

Au fond des grottes des Eyzies

Ou dans la tombe de Dame Hao à Xiaotun,

Dans la brûlure du désert

Ou sous les vertes frondaisons,

Moi, l'homme debout,

J'ai voulu dessiner, écrire,

Dessiner, écrire et écrire toujours,

Encore et encore,

En points groupés,

En bâtonnets sévères et droits,

En sillons, en hiératique,

En pictogrammes,

En inscriptions oraculaires,

En caroline, en lettres capitales,

En arabesques,

De gauche à droite, de haut en bas,

Ou tout à l'envers, la tête en l'air,

La main posée, la main levée

Ou frappant sur la touche froide,

Toujours et toujours,

Pour signer de mon nom 

L'intelligence de l'homme,

Moi, l'homme debout,

J'ai trouvé le caillou, la craie et l'encre,

L'os et l'ivoire, le bambou et la soie,

Le fusain noir, le clavier blanc,

Pour signer de mon nom,

De mon nom d'enfant de Dieu

L'esprit, le génie et le courage,

La bêtise et la méchanceté,

La pensée exprimée, partagée, contestée,

Le bien et le mal,

Le pardon et le génocide,

Le mariage et la répudiation,

Moi, l'homme debout,

J'ai pu procréer et mourir,

J'ai pu vivre misère et magnificence,

J'ai pu ouvrir les mers et conquérir la lune rousse,

Rien, rien d'autre ne m'a fait avancer

Que ce désir permanent d'écrire,

D'écrire et d'écrire

Avec plume ou clavier

Pour signer mon fulgurant passage

Sur cette terre hospitalière,

Remuer le cœur d'une femme,

Traverser fleuves et océans,

Etablir lois et décrets,

Jeter l'espoir ou le désespoir,

L'éloquence et le mensonge,

La vie, la mort,

Moi, l'homme debout,

J'ai la mission d'écrire,

La passion des mots,

Le culte de la pensée,

Et  le désir puissant de fixer pour toujours

Ma brève destinée

Sur cette terre  où tournent les heures,

Et qui me donne argile, peau, encre,

Juste pour quelques mots

Soufflés par mon esprit divin,

Quelques mots écrits

Qui me séparent de l'animal

Muet pour toujours

Et pour toujours soumis, pourchassé, domestiqué.

Je suis vivant, je suis  debout,

J'écris, je suis libre et éternel.

Au vent qui m'enveloppe

Jamais je ne dirai de dormir;

A la vague impatiente,

A la rivière bruissante,

Jamais je ne dirai de se taire:

Et ma parole, il faut la baillonner,

Ou attendre patiemment dans la nuit

Qu'une étoile me fasse signe.

Estampe japonaise Surimono, vœu du 3 janvier.

Qui sait où partent

Sur ce bateau trop chargé

Les sept divinités du bonheur

Qu'un dragon malicieux conduit ?

Qui sait où les mènent

Vents et marées ,

Qui sait où trouver les îles

Où boire l'eau de l'espoir ?

Qui choisira la bonne route,

Celle qui conduit au bonheur,

Qui noiera sa boussole

En préférant le vent ?

Elles partent bien habillées,

Les cheveux lisses et la soie brillante,

Entassées sans bagages ni sacs de riz

Vers l'aventure de la vie.

Emmenez-moi, déesses du bonheur,

Je promets d'être sage et de vous écouter,

Et je promets de croire

A des orients dorés.

Poussée par la folie

Des néons, des tams-tams,

Folie des fringues, des jeux, des miroirs,

Je cours la ville, aux abois,

N'osant hurler ma lassitude

Et zappant les vitrines

Qui blessent mes yeux.

Sur moi s'écroulent

Consommation, lumière et bruit.

Mon sang à ma tempe

Tape à mesure, brûlé de fièvre.

Je suis la proie chassée, convoitée, piégée

Des vendeuses fielleuses

Et des baratineurs.

Où puis-je poser mon pied

Dans l'herbe verte, douce et tendre,

Et  goûter à la source qui me rafraîchira

Froide, pure, exquise?

Quel vœu ferai-je pour toi, Seigneur,

Toi qui connais le nombre de mes jours,

Toi qui as sondé mon cœur,

Toi qui comptes mes cheveux fous ?

Quel vœu ferai-je pour toi, Seigneur,

Toi qui me donnes l'eau, la lumière et le pain,

Toi qui étends sur moi ta main

Lorsque la nuit s'accroupit

Sur mon dos fatigué

Sur mes pensées figées ?

Quel vœu ferai-je pour toi, Seigneur,

Et quel sens a pour toi une nouvelle année,

Toi, l'éternel dans cette immensité ?

Quel vœu ferai-je pour mon Seigneur,

Lui qui m'a donné

L'arbre de la forêt,

La fleur sur le talus,

Mon chien fidèle et mon chat engourdi ?

Quel vœu ferai-je pour mon Seigneur,

Lui qui m'a donné

La mer et le chant des baleines,

La neige et les glaciers bleutés ?

Quel vœu ferai-je pour toi, Seigneur,

Toi qui m'as donné une si belle terre

Où chaque pièce a son unique place ?

Je fais vœu pour cette année nouvelle

De ne plus abîmer ta  création,

De ne plus en abuser,

De ne plus la détruire

Car c'est un merveilleux puzzle

Où je suis moi-même imbriquée.

Je donnerais beaucoup, Seigneur,

Et mon chant, et ma voix,

Pour t'oublier un peu,

Douter de toi,

Renoncer à ta présence,

Etre sûre de ton absence.

Pour une fois seulement,

Une heure pour un rire d'ivresse,

Un cri de désespoir,

Un dimanche pour célébrer le culte de mon corps :

Footing et sauna, tennis et cinéma.

Un mois pour tempêter contre moi-même

Contre l'enfant, l'ado, le collègue,

Et les vieillards, et les politicards

Et tous les autres forcément imparfaits,

Forcément agaçants

Qui me renvoient mon imparfaite image

Une année plutôt, où j'enfourcherai le cheval d'égoïsme

Cornu et fougueux,

Les narines fumantes de désirs refoulés. 

Une décennie encore pour réaliser

Mes rêves les plus fous.

Je donnerais beaucoup, Seigneur,

Pour qu'une fois seulement,

Dans ma vie de mille et un soupirs,

Vers toi, Seigneur, mille et un sourires,

Vers toi, Seigneur, un millier de  chansons,

Vers toi, Seigneur, des millions de  clameurs,

Vers toi, Seigneur, l'essor de mon âme,

Portée vers toi, Seigneur, par brise ou par zéphyr,

Par l'impétueux aquilon,

Par l'autan desséché,

Par le mistral qui caracole,

Par la bise coupante ou le baiser du vent,

Vers toi, Seigneur, toujours portée au ciel

Là-haut, trop haut pour moi,

Trop haut perchée.

Mon nom même, Seigneur,

A tes lèvres toujours prononcé,

Toujours appelé.

Oublie-moi un peu Seigneur,

Une heure, un jour, un mois peut-être,

Car ta présence s'impose

Et lors, s'impose  ma vie.

Je suis entré dans le temple, Seigneur, la synagogue et l'église

Je t'ai parlé, Seigneur, je me suis incliné,

Je t'ai prié, Seigneur, j'ai psalmodié ton nom trois fois saint.

J'ai appelé sur moi ta bénédiction, ton regard, ta providence,

Et toujours, toujours, Seigneur,

Tu m'as regardé, écouté, répondu.

J'ai cru en ta présence. J'ai cru en mes prières

Et plus d'une fois, le souffle de ton esprit

Est descendu en moi,

Chaleur réconfortante ou langues de feu brûlantes,

Mais au seuil de cette année,

Oublie-moi,Seigneur, oublie-moi car tu as trop à faire.

Les martyrs, les saints et les prophètes

Tu les as beaucoup aimés.

Vois comme leur vie fut dure,

Leur destinée cruelle :

Par le glaive d'Abraham, tu as éprouvé sa fidélité

Et dépouillé Job qui clamait tes louanges.

Le 31 décembre pose un couvercle sur cette année

Qui fut acide à mes dents agacées.

Les pauvres ont encore faim, les esseulés ont soif,

Les migrants poursuivent leur marche éperdue

Les mendiants quêtent dans les rues,

Dans les déserts n'ont pas fleuri les amandiers.

Mille vœux s'échapperont des lèvres cette nuit,

Des vœux pour ceux qu'on aime et qu'on voudrait heureux.

Courriel, voix ou papier,

Tous ces vœux gagneront le ciel comme bulles légères.

Mon vœu pour moi est simple, unique et désespéré :

Laisse-moi rêver, Seigneur, au moins le premier janvier

Vous en craquerez peut-être,

Pauvres étagères de hêtre,

Mais vraiment, non, je ne veux jeter aucun livre.

Mes préférés sont les plus vieux et les plus inutiles

Ceux dont la couverture est arrachée,

Ceux dont on n'a plus le titre,

Ceux dont les pages sont détachées.

Je ne jetterai pas une poupée au bras avulsié,

A la tête brinquebalante

A l'œil énucléé,

Je ne jetterai pas non plus mon papier.

            Bigre, t'es démodée !

Mon préféré est un vieux dictionnaire

J'en ai dix neufs, mais je m'en sers

Pour le plaisir de feuilleter

Du papier missel à peine écorné.

Avec des mots qu'on ne dit plus

Et sans les mots que j'abomine

Avec des croquis démodés

Et le passé que j'aveignis.

        Parle verlan !

C'est le poète qui me le dit

Ou nos républicains de la primaire ?

Ma fille, prends ton rouet et file

Ton ordinateur a craché.

Reprogrammez le logiciel !

On voit dans la campagne sommeillante

Le bœuf attaché au travail,

Le sonnailler marche devant l'agneau,

Le lavandier met ses houseaux.

Le schlitteur descend le lourd sapin,

Sa femme remplit la huche à pain,

Le fils pipe l'oiseau de grand matin,

La fille donne au bourrin son picotin

        Aie, aie, aie, les reins !

Quand les enfants de Marie jettent des roses sur l'ostensoir

Le porte-dieu est à côté du porte –dais

Qui suit le porte-croix précédé du porte-crosse

Car le porte-bannière a préféré le porte-bobèche .

      C.R.S  et pavés ?

Le militaire au shako effrangé suit la rocade stratégique

Pour aller voir les riz-pain-sel du Mozambique

Et leur mendier la rocambole authentique

Avant d'aller coucher dans le pailler.

      Et l'air conditionné ?

Le plumeau de la chambrière à la journée

Effleure le plumier de l'écrivassier

Qui trempe sa plume d'acier (sergent-major )

Dans l'encrier de buis sculpté.

     Zut ! mon imprimante est bloquée !

On traverse la Manche en picoteux,

On prend les flots sur le sacolève du Levant,

On gobelotte en phaéton plein de gueuses,

On use ses godillots en marchant .

     Et vive mon 4-4 !

Le paravent suit la parasolerie

Où les parapluies abritent une famille entière,

Le pétrole sert à l'éclairage,

Les images s'animent au cinématographe.

      Achète un I-pod !

On voit aussi dans mon dico un pied de chèvre épaté

Et de lourds pieds de biche à la poignée de bois.

On met les poucettes au prisonnier

On reçoit les étrennes du bonhomme Janvier !

    C'est une pub ?

L'Algérie est colonie française

Et je suis de Seine et Oise,

On cultive l'armoise aux Pays-Bas,

New York est La Nouvelle Amsterdam.

La Bohème est fière de Prague,

Les Anglais boudent en Palestine,

Les Mosellans parlent allemand,

On vend le riz de Cochinchine.

Combien de morts inutiles !

On mange les feuilles de roquette,

Des fèves vertes à la sarriette,

Du pâté d'alouette pour Guillaumette

Des raves cuites dans l'aneth .

     Oh !  oh !Mac Donald !

Vieux dictionnaire, tu m'enchantes

Et  cernes mon front de souvenirs,

L'or des mots doux et durs que prononce parfois

Feu mon grand-père dans tes pages bruissantes…

       J'ai vraiment rien pigé !

Quand le matin s'éveille

J'aime tôt me lever

Et marcher dans les grandes plaines.

J'aime voir s'empourprer les bosquets de roseaux

Et s'embraser de feu sous les jets de soleil.

L'hiver sans eux est triste de grisaille

Mais la lumière jaillit

Et sous la coupole rose de l'air brumeux

Les matins appuient leur flanc

Contre les terres rougies.

Ici, tout semble rouillé comme un fer

Abandonné aux hasards de la pluie,

Et le socle immense de la terre

Défriche inlassablement les heures mêlées

Mes pas me portent toujours

Vers l'arche blonde d'une eau passante

Agenouillée sur les cailloux crémeux.

Elle envoie chaque instant vers les cieux

Ses prières mouillées d'espoir.

Au ras de l'eau,

Près des vases huileuses frôlées par les tritons

Les fresques mouchetées d'un courant immobile

Dessinent des yeux pleins de confiance.

Puis, quand les heures descendent

Sur les berges blafardes,

Les peupliers peignent des songes.

Et l'onde dénouée se gorge de flocons d'or

Précipités du ciel en poudroiements perlés,

Etoiles sans chaleur

Qui s'endorment

Lorsque l'aube s'évase.

Dans la campagne,

Les chênes pensifs gravement veillent,

Leur ramure crénelée couverte de feuilles

Marcescentes convolutées et sèches

Les jardins endormis

Attendent pour l'été

Le concert des rosiers à vif.

En automne, on a planté

Près des pivoines aux paupières closes

Des iris au regard de violet velours

Qui jailliront en flèches dès le premier soleil .

Et le romarin bleu refleurira

 Pour enivrer les guêpes brunes,

Oui, le soleil sèmera sa poudre de mimosa

Egrenée par les vents tièdes d'avril.

Les yeux fendus de malice,

Un lézard parcheminé

Filera des fils d'or

Sur une branlante muraille.

Hélas, je  rêve seulement, quand, vers midi,

La fourrure moelleuse de cette fin décembre

Caresse mon visage en oubliant quelques heures

La morsure détestée de la bise cruelle.

Je rêve pourtant aux papillons pliés

Qui en secret s'exercent

A faire frémir de beauté

Grâce à quoi je demeure

Grâce à quoi je survis.

Une aube légère

Dans un bébé tout neuf

Grâce à quoi je demeure

Grâce à quoi je survis.

Un regard malicieux

Une exigence pleine

Et des mains potelées

Qui pétrissent mon cœur.

Grâce à quoi j'aime enfin

Grâce à quoi je vieillis

Une aube légère

Et un regard nouveau.

Car j'ai donné naissance

Et j ai donné la vie

Plus le droit )à présent

De dormir.

Grâce à quoi je demeure

Grâce à quoi je survis.

Au temps que toute chose est gaie

Vire chante, virelai

Au temps que toute chose est gaie

De la rosée des champs

Ma lèvre a tout goûté,

De la rosée des champs

A la grande marée.

Lors vint à ma bouche

Chanson qu'ainsi j'écris

Lors vint aussi à mon cœur

Paroles claires de mon bonheur.

L'hiver qui pèse nuit et jour

Ce que c'est que décembre qui dure

Sans cesser d'aller, sans séjour,

Sans se laisser prendre cassure

L'hiver m'a devancée.

Mon âme encore ensoleillée

Voit la blanc neige, voit le chagrin,

Et tant de joie en elle est fière

Que mon regard en est serein

Vœu donc ferai pour terre entière

Où hommes sont comme rameaux,

Au printemps ils se délectent

Et que la sève les humecte

Pour que verts et fleuris

Vivent tous et chacun depuis,

Et soit en eux le Paradis...

T'as pas cent balles?

C'est pour brouter

Sur l'beau gazon de l'Evêché.

T'as pas cent ronds

Pour écouter

Tous les flonflons de l'orphéon?

T'as pas cent thunes

C'est pour buller

Sous les soleils  de l'Elysée?

T'as pas cent sous

C'est pour chanter

Mon pauv'copain qu'est sidayé?

T'as pas d'l'oseille?

C'est pour l'appel

D'une jolie fille su'mail

T'as pas d'galette

Pour jouer les riches

Au grand hôtel?

Si t'as l'grisbi , t'as des amis

On ira boire

Au Paradis.

Donne des quibus

J'prends l'autobus!

Pour le taxi, faut trop d'radis!

T'as une minute

Qu'on boive un pot,

Qu'on s'dise un mot, même en argot?

Y'a plus d'écus

Y'a plus d'pétrole

Y'a des euros, moi, c'est zéro!

Exode des femmes

Pliées de peur, de honte et de chagrin,

Je ne suis plus qu'une feuille abîmée ;

Je me dessèche sur la terre glaciale ou brûlante,

Accroupie pour des prières muettes et sans dieu.

Je suis un cocon mort replié sur un cœur figé

Et mes ailes flétries ne voleront jamais.

J'ai bu de l'eau croupie

Tiédissant dans un fossé de bord de route

Et je n'ai vu ni le ciel bleu

Ni l'or de l'Orient rompant le grand silence

Ni la pluie étoilée claquant sur le pavé

Ni la terre enneigée attendant le printemps

Ni les avions d'argent glissant dans les nuages.

Sèche et nue, et seule et vidée de larmes ;

Feuille tombée de l'arbre bouillant de sève,

Quand Dieu jeta du Paradis,

Eve ma sœur douloureuse,

Eve ma mère humiliée,

Eve ma fille souillée,

Eve ma bien-aimée privée de lumière,

De mots, de justice.

O douleur des femmes aux entrailles déchirées

Proies de l'ogre affamé,

Proies des Eglises saintes et muettes,

Proies des bébés haineux et dévorants,

Vous et vos pères majestueux,

Vous et vos fiers maris

Caressant vos cheveux dénoués

En murmurant des mots d'amour

Qui bleuissent leurs lèvres

Et brisent votre crâne,

Qu'avez-vous donc appris en traversant les siècles ?

Femmes aux paumes calleuses,

Femmes aux doigts noués,

Femmes aux dents éclatées

Par les paroles de haine,

Par les vipères sifflantes qui nouent votre parole,

Femmes aux épaules sèches

Que nul bras n'a protégées

Femmes, mes sœurs aux lèvres cousues,

Femmes, mes sœurs cachées,

Mes sœurs de misère,

Mes sœurs d'injustice,

Mes sœurs pitoyables,

Vous qui cherchez dans la poussière et le sable et la glace

Le bois pour vous chauffer,

Le grain pour vous nourrir, la miette, l'eau,

Vous qui offrez vos mains à vos fils désarmés,

Vous qui suintez les larmes, le lait, le sang,

Vous toutes mes sœurs divines,

Chantez, chantez, chantez

Vos Requiem in pace.

Et pour cacher sa nudité

Elle avait mis sur son petit devant

Un triangle de soie trop étroit.

Elle avait mis sur son petit derrière

Un cordon de ficelle dorée

Mais pour cacher sa nudité

Ce n'était pas assez.

Elle avait mis alors

Sur ses petits vallons bien ronds

Une culotte à fleurs en coton très serré

Qui cachait son petit devant

Qui cachait son petit derrière

Mais pour cacher sa nudité

Ce n'était pas assez, le pantalon fut demandé.

Pour se baigner dans les flots

Un petit haut à balconnet

Un petit bas sous le nombril

Mais pour cacher sa nudité

La blancheur de sa gorge

Et sa jambe galbée

Ce n'était pas assez, elle se baigna toute habillée.

Pour marcher dans les rues de Kaboul

Pour marcher dans les rues de Paris, d'Istanbul

Elle avait mis sous ses genoux

L'ourlet de sa jupe évasée

Mais pas de collant gris.

C'était loin d'être assez

Elle a reçu cinquante coups de fouet.

Pour aller au marché

Elle avait caché ses cheveux de feu

D'un joli foulard bien noué

Ce n'était pas assez

Et pour cacher sa nudité

Il fallut mettre aussi

La longue robe noire sur ses souliers de fée.

Et pour cacher sa nudité

Pour éviter les regards appuyés

Elle partit grillagée, verrouillée, enterrée

De la tête jusqu'aux pieds, la burka s'imposa.

De noire toute vêtue

Juste un fantôme dans les rues

Qui la verrait pleurer ?

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

On dit fleur ou fruit

Et des arômes et des douceurs de pétales et de pulpe

S'exhalent et m'enlacent.

Douces et vireuses

Elles me disent : sois heureux.

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

Je dis vent et bourrasque

Et brise qui murmure

Et coulis qui s'éteint.

La girouette qui geint

Apaise mes colères

Et me souffle tout bas : sois heureux

Mais non, ça ne doit pas être si difficile.

Cascade et eau dormante me coroient et me ripent.

Et jaillissent et ondulent

Des sources et des étangs.

Je m'immerge et me trempe

Et l'eau suinte pour moi : sois heureux..

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

Prendre l'arbre à plein bras

Et planter, et semer

Chanter sous la tonnelle, danser dans  le vallon .

Chenus ou filardeaux, douçains et sauvageons

Les sylves ont fredonné pour moi : sois heureux.

Mais non, ça ne doit pas être si difficile

Je claironne : soleil, se réveillent Osiris, Phébus et Mithra

Qui de forces dorées couronnent l'univers étincelant,

Et réveillent mes yeux endormis sur mes rêves

Effacent de ma nuit mes brûlantes  peines

Et d'or et de lumière clament très fort : sois heureux

Chanvre, plainte et déchirure

Et velours ou tendresse

Et clémence ou satin,

Que te louangent toutes les fleurs, toutes les eaux,

Tous les vents, tous les fruits, et les arbres dressés

Et le soleil radieux et les racines obscures.

Que la nature toujours à ton oreille vigilante,

Doucereuse et pateline

Cassante et dévorante

En une mélopée gracieuse, en un cri proclamé

Te dise, oui, te dise :

Homme, sois heureux..

Et tu pourrais sans doute

Descendre en ton jardin

Marcher dans l'herbe douce

Caresser le matin.

Et tu pourrais ainsi

D'une timide main

Effleurer la rose rouge

Qui a fleuri ce matin.

Un petit homme a baillé:

C'était un nain de jardin..

La rose rouge est fanée

Le petit homme est tombé .

As-tu vu au bord de la falaise

Le petit épervier immobile et vibrant?

Suspendu entre ciel et mer,

IL hésitait sur sa destinée

Et poussait un long cri plaintif

Que la vague au loin étouffait...

Comme j'aimerais ainsi me pendre dans le vent

Et  croire atteindre les nuages blancs,

Et croire entendre encore et encore

L'herbe pousser sous mes pieds!

J'ai pensé être reine

Vivre un soleil doré.

J'ai pensé être flot,

Bateau errant et vogue sans galère;

J'ai pensé être sainte

Couronnée d'une épine ambitieuse.

J'ai pensé être maudite

Bateau en dérive et vogue le flot

Qui nourrit savants et génies;

J'ai pensé être sage

Vivre sans heurt, sans blessure

Les yeux fermés, la bouche close

Et faire danser les idées rudes:

Foi, bonté, droiture,

Des mots oubliés, des mots démodés

Petit roseau plié, j'ai bien courbé ma tige

Ni sainte, ni reine, ni sage

Sans combat mais cousue de blessures

Et vogue mon bateau sur l'unique océan

Centre de l'univers où mon Dieu m'a conduite.

De toi à moi

Ou lui ou toi

C'est toi ou moi

Ou lui et moi

De elle à moi

Ou elle  ou moi

c'est elle et toi

Et toi sans moi

De toi à elle

Ou elle et toi

C'est elle ou moi

Et  elle sans toi

Et nous sans elle

Et nous sans vous

Et vous sans nous

Et nous pour nous.

Parfois, ne vous moquez pas,

Je quitte mon jardin, lassée de mes herbes mouvantes

Et du grand ciel qui ne me répond pas.

Parfois, ne vous moquez pas,

Je me sens irrésistiblement appelée

Par la foule et le bruit

Et le métro grinçant,

Et les trottoirs bondés.

Je marche dans les rues

Choisissant avec soin

La bousculade et les encombrements,

Les néons lumineux et les moteurs rageurs.

Oh, ne vous moquez pas,

Je m'assieds sur un quai de métro

Aux pires stations, aux heures de presse,

Et les piétons qui me bousculent sans s'excuser

Me rendent à mon humanité.

J'aime ce bain de foule où je me sens unique

Et membre d'un grand corps, frère de tous mes frères

Clodos et pédégés, minettes et croulants.

Je suis l'homme régnant sur terre

Couronné, vainqueur, immortel.

Non, ne vous moquez pas, Paris parfois m'appelle

Ou Londres, Sao Paulo, Rome et Milan.

Et je m'échappe de mes prisons

Dans un rire, une danse, un opéra

Quand je marche sur le bitume

Vibrant des mille cœurs qui battent

Au rythme de mes pas.

J'habite une maison haute

Ou règne une belle harmonie

Du lin de Cogolin, des toiles peintes

Et des fleurs un peu assoupies.

Une chambre à baldaquin

Un parquet ciré sous l'alcôve

Des porte-plumes, un guéridon fragile

Et des cache-pots sous les amandiers nains.

Au salon, des médaillons empire

Des figurines en biscuit sous  l'opalescence des lampes

Un portrait sépia du prince impérial

Une horloge  qui ne sait pas compter.

Une collection de chats hiératiques

Sur la commode palissandre

Et des aquarelles pâlies

Encadrées de dorure mouchetée

Une salle de bain carrelée

Une vasque en pâte de verre

Une  psyché bancale

Et des fontaines en col de cygne.

Une grande cuisine dallée

Avec des poutres raides et un évier carré

Une rangée de cafetières étiques

Et le fourneau paré de céramiques .

Entrez, entrez dans ma maison

Elle est faite pour vous, visiteurs et amis

Moi, j'ai ma niche et ma pâtée

Dans un bureau empoussiéré.

Des livres couchés, des livres étranglés

Des revues lues, découpées, des crayons rongés

Des papiers à classer, à trier, à jeter

Des papiers à relire, des papiers pour pleurer.

Pagaille, désordre et fatras

Pêle-mêle d'ouvrages brochés

Capharnaum de lettres et d'épîtres

De missives à corriger, de messages à poster

C'est dans cette confusion plumitive

Cette misère domestique

Que je scribouille, que je tartine,

Que je découvre mes chansons.

Je me vautre dans les phrases alanguies

Je me ventrouille dans le sucre des mots

Je me vitule dans les papiers noircis

Je me barbouille d'encres séchées.

De ce chaos,

De cette bauge,

De ce repaire,

De ce terrier,

De ce cloaque de papier ,

Je vois, moi, mille colombes s'échapper.

Si tu veux, oui, pourquoi pas

Sans doute en blanc, en tulle et dentelle

Noeud papillon, chapeaux de rêve

Orgue  vainqueur, repas de fête.

Si tu veux, oui, pourquoi pas

Je serai demain à ton bras

Chansons d'amour, refrains coquins

Et nos parents un peu chagrins.

Pour le meilleur et pour la joie

Mais seulement pour aujourd'hui

Si tu le veux, oui, pourquoi pas

Nous croire liés la bague au doigt.

On louerait tout pour de rire

Le maire enrubanné et la calèche en fleurs

On louerait seulement la journée de bonheur

On n'aurait pas besoin de divorcer.

Un et un deux

Deux et un trois

Trois fois trois neuf

Je, tu, il, nous, vous, ils

Le pistil, les étamines

Hugues Capet

Robert le Pieux

Henri 4 et Ravaillac

La fourmi n'est pas prêteuse

Sur un tapis de Turquie

Le couvert se trouva mis

Bijou, caillou, chou, genou

Mais où est donc Ornicar,

L'âge du capitaine point d'interrogation

Le diamètre , les équations

Rosa, rosa, rosam

My taylor is rich

Desayuno u cena

Frites et purée-jambon

Ravaudage et lessive

Courses et maman-taxi

Marivaudage et bavardage

Sont les vraies mamelles de la femme

Qui tricote au jour le jour

Les heures perdues, les heures jetées

Et ne voit pas d'ouvrage avancer

Chers petits à éduquer

Il faudra recommencer  encore et toujours

Je bêtifie, tu bêtifies, vous bêtifiez

C'est le destin des mères phagocitées

Meurs, mourons, mourez.

Elle avait appris à dire

Oui, madame et oui, monsieur

Elle avait appris à se tenir à table

Elle avait appris à ne pas crier.

On lui avait dit: sois sage et tais-toi,

Elle était sage, elle se taisait.

On lui avait dit: obéis-moi

Et elle obéissait.

C'était à dix, c'était à vingt,

A trente et quarante ans, la vie, la vie,

Elle était sage et bien docile

Tout un chacun l'aimait.

Et puis des oui madame, des oui monsieur

Elle eut un jour assez

Elle voulut vivre et dire: je veux

Mais la chanson était fêlée.

Vole, bel oiseau vole

Et sauve-moi de moi

Qu'un tourbillon de plumes

Libère la foi qui dort en moi.

Le musicien est mort en juin

Le vieux piano est à vendre

Tout habillé de poussière argentée

Entre un frigo et une télé.

Les touches pleurent quand le client les frappe

Le brocanteur n'a pas de cœur

Le musicien est mort en juin  

Le piano pleure, et meurt

Il meurt de chagrin.

Le  jour se levait

Lorsqu'une pensée lui troua l'esprit ,

Comme une chiure de mouche

Sur une vitre fraîchement lavée :

Ma vie sera toujours une entreprise inachevée.

Le jour se levait

Avec cette idée

Aussi débilitante que rigoureusement exacte.

Il aurait fallu se rendormir,

Rêver de nouveau à des prairies en fleurs,

A des couronnes de mariée,

A des plages de sable blanc.

Au lieu de quoi,

Elle se jeta hors de son lit

Et se prépara à affronter une réalité

Aussi pesante qu'une sinusite.

Centrales empoisonnées

Bateaux de plutonium,

Ozone troué

Sida, vétusté, corruption,  L.S.D.

Violence et insanité

Internet rose et truqué

Faim et chômage

Guerres et suicides

Racismes et intégrismes

Mensonges et perversité,

Ouvrir ou fermer les yeux

Est mon seul choix.

Non, je ne peux pas croire

Que l'oiseau ne chantera plus,

Et je ne peux pas croire

Que mes yeux dessillés

Ne verront que le Diable

Portant en croupe

L ‘humanité bafouée ;

Nous verrons l'espérance dans les yeux des bébés

Nous verrons les enfants jouer

Nous verrons le printemps jaillir sous la lumière.

Nous verrons les malades se lever en riant

Nous verrons l'océan où dansent les dauphins

Nous verrons les blés dorer dans les déserts

Nous verrons l'alouette chanter sous le soleil

Nous verrons le chômeur debout tôt le matin

Nous verrons le poète éteindre les écrans.

Nous verrons les ministres servir l'humanité

Nous verrons des lois justes et des journaux ouverts

Nous entendrons des chants, des prières, des pardons.

Et des prophètes à nouveau parleront

Que nous saurons écouter avec déférence

Et des savants chercheront, pour trouver la vérité de la vie.

Non, je ne peux pas croire

Que la terre se dessèche

Que le ciel m'asphyxie

Je ne peux pas croire

Ceux qui brament, ceux qui grondent

Et que les hommes de bien se taisent,

Liés de peur, de lâcheté.

Je fais ma part de chemin

J'écoute l'homme en moi.

Socrate, Marc Aurèle,  Saint- Thomas, Spinoza,

Montesquieu et Voltaire, Goethe et Hugo,

Darwin et Claude Bernard, Jaspers et Gandhi,

Bâillonneront les nouveaux loups hurleurs

Qui ne pourront ni mordre ni tuer.

Une sève de chêne

Sourd de nos veines bleutées

Attendant le printemps et guettant la lumière

Pour jaillir et réclamer ses droits. 

Il y a bien une barrière blanche

Et une allée cernée de fleurs;

Il y a même au bout  une maison,

Et une porte bleue sous la lucarne ouverte,

Et une main de cuivre pour appeler l'ami.

Pourtant le vent  m'emporte

Vers mes chimères et mes folies;

Je ne fais que passer

Tel un duvet de fleur

Effleurant cette terre

Sans jamais me poser. 

Avec une feuille de papier,

Livre ou journal,

Canson pour dessiner,

Cahier pour travailler,

Les jours sont plus supportables

Et le réveil, au matin,

Plus probable .

En ce soir du mois d'août, il partit pour marcher,

Et sans aimer la lune, il aima sa clarté.

Paysage d'hiver par une nuit d'été,

L'herbe de la prairie semblait être rasée,

Et la rosée tremblait sous le rayon jauni

D'une couche de givre dormant sur les paillis.

Quand vint le vent frisquet, il put se réfugier

Dans une clairière ouverte où paissaient quelques biches.

Couleur de lysimaque, un ciel jaune s'étendait

Aux sommets veloutés des montagnes si riches.

La pluie pulvérisée sur les branches légères

Des sapins argentés figeait l'ombre sévère.

Tandis que, dominant et seul de sa race,

De sa branche faîtière semblant une vraie croix

Un hêtre dépassait un peuple d'arbres droits

Qui luttaient sous le poids de leurs épines lasses.

Et lui seul écoutait le murmure de la nuit,

Sa marche encore lointaine mais de rêves éblouie.

Absente,

J'ai cultivé les phrases jolies

S'évaporant de ses lèvres roses

Comme une haleine chaude et douce.

Présente,

J'ai trop parlé de moi-même.

S'échappant de mes lèvres caustiques,

Les brumes et les critiques caracolaient :

Je voulais être d'une absolue rigueur.

Absente,

 Je me sentais tendresse,

Présente, je me faisais raseur.

Absente,

 J'étais obsédé par sa beauté :

Sa peau de velours à peine dénudée,

 Son cou aussi gracile que la tige des fleurs.

Son regard de myosotis pâle

Faisait chavirer mon travail.

Présente,

Je marchais droit devant moi,

Absente,

Je posais ma paume forte

Sur ses petits doigts légers.

Je râlais pour des riens quand elle était là,

Puis, quand elle était partie,

 Je rêvais à son sourire

Que malgré moi, j'avais éteint.

Elle est partie, j'ai tellement froid !

J'ai peur du vide

Que mes paroles arides ont creusé.

Elle est partie, la reverrai-je ?

Tout résonne et frissonne…

J'ai froid dans mon cœur sec

Qui chante sourd ou reste muet,

Ce cœur vidé pleure

Des épis mûrs et non coupés

L'attente vaine.

Entre nous deux,

Et quelque soit son nom,

Il se créera d'abord un silence,

Et ce silence ressemblera à une attente.

Puis, il y aura un certain regard,

Et peut-être alors sa lèvre sourira…

Enfin, il y aura une parole, une première parole,

Et quelque soit son nom,

Cette parole sera comme un cadeau.

Vers ses yeux partiront des paroles

Que son oreille n'entendra pas,

Je recevrai des noms usés : train, livre, pain,

Que seuls mes yeux entendront .

Tout à l'heure, il me dira ce qu'il a fait aujourd'hui,

Ce qu'il a fait hier, et puis avant-hier,

Et doucement, j'entrerai dans sa vie,

Quelque soit son nom.

 Doucement, doucement,

Avec des mots de tous les jours,

J'entrerai dans sa vie.

Et si j'attends bien patiemment,

Si j'attends que sa lèvre ait rendu mon sourire,

Je sais qu'il me dira aussi

Ce qu'il fera demain, après-demain,

Et même ce qu'il fera  l'an prochain ;

Quelque soit son nom,

Il parlera de ses inavouables projets,

Et mieux encore, il parlera de ses regrets.

Je ne le connais pas,

Il n'a pas encore de nom,

Il n'a pas traversé mon chemin.

Demain, demain peut-être,

Je l'appellerai par ce nom,

Il me dira bonjour en prononçant le mien :

Alors, je saurai s'il peut entrer dans ma vie,

S'il peut entrer doucement dans mon cœur.

Ce nom sera le visage d'un ami.

Il pèsera tout le poids de l'espoir,

Quelque soit son nom.

Je n'avais ni cheval de bois,

Ni lapin au tambourin,

Ni landau, ni trottinette,

Ni polichinelle sur une échelle.

Je n'avais ni poupée ni poupon,

Juste un vieil ours dans les bras :

On me trouva trop grande pour ça !

On me somma de le donner

Y'a plein d'enfants qui n'auront rien,

Va le porter chez les voisins,

Le petit Jules n'a point d' papa.

J'étais contente d'avoir grandi,

Mais je revins très chagrinée.

Mémé qui n'avait rien pour vivre,

Voulut m'en consoler.

Sou à sou , elle épargna son pécule :

J'eus un nounours au mois de mai.

Son poil est élimé,

Ses jambes sont déformées,

Son nez part de travers,

Un œil est éraillé, les oreilles sont pliées.

Recousu  par mes petits doigts maladroits,

Les copeaux de bois

S'échappent de son ventre percé,

Ses vêtements serrés

L'empêchent de sombrer !

C'est mon nounours :

Il m'a suivie partout.

Je le prête le soir

Quand un enfant a peur du noir :

Mémé donne sa voix

A ce vieil ours délabré.

Câlinant le vétuste joujou,

Les enfants dont la chambre est un magasin

De jouets rutilants et modernes

S'en trouvent toujours consolés,

Et moi, je pense à ma pauvre mémé…

J'ai parlé d'hirondelles et de libellules,

J'ai parlé soirs d'été

Et j'ai vécu de brumes

Et de paroles châtrées.

Quelques paroles en bleu ou noir,

Que voulez-vous, je ne sais pas danser !

Ma chanson triste,

D'où vient-elle ?

Il n'y a en moi ni soleil ni vent.

J'écoute le grand souffle qui passe autour de moi,

Je pourchasse les traces des plus petits émois,

Que voulez-vous, je ne sais pas jouer !

Ma parole s'essouffle et mon âme s'en va,

J'habite un corps qui ne m'appartient pas.

Je suis une oreille aux aguets,

Une main tendue mais gantée,

Un regard aux abois, un errant de la vie,

Que voulez-vous, je ne sais pas aimer !

Des murmures, des voix, des cris habitent les murs.

Je perçois des sons, des syllabes, des mots :

On parle quelque part,

On bavarde, on écoute, on murmure,

On prie ?

Je discerne quelque chose…

Des mots au milieu de sons,

Des voix,

Un appel…

J'entends des silences chauds, riches,

Des silences plus oppressants,

Des silences qui sont des creux :

Il y a quelque part des palabres,

Une réplique,

Un rire…

Oui, là-bas, des gens se parlent, au loin,

Des gens qui se regardent

Des gens qui ont été invités :

Ils sont tournés les uns vers les autres

Autour d'une table ?

Autour d'un verre ?

On ouvre des cadeaux enrubannés, peut-être,

On allume des guirlandes lumineuses,

On partage un gâteau de fête ?

Il y a une humanité derrière ce mur

Où je me tiens pliée.

Et moi , que dirais-je ?

Pourquoi ? Pour qui ?

Qu'aurais-je à dire que quelqu'un puisse écouter ?

Avec qui partager mon verre ?

Mon silence m'écrase :

J'allume ma télé.

Ainsi parlent les bouches d'ombre

       Qui ont vieilli.

Ma bouche à moi est jeune,

       Elle se tait donc, parfois.

Elles n'ont pas ma parole,

       Légère,

Elles ont la sagesse

       Amère.

       Moi, je ris

Quand elles sourient,

       Moi, je danse,

Quand elles avancent.

       Moi, je m'élance

Quand elles cheminent .

Nous ne sommes plus de même feu,

Nous ne sommes plus de même argile.

       Je chante

Quand elles murmurent,

       Je pleure

Quand elles oublient.

Suis-je un ruisseau

Face à cette eau dormante ?

Quelle est ma chance,

Face à mon essence qui s'en va,

O, ma filante enfance ?

Un soir de plus,

La nuit viendra encore.

Je ne tiens plus debout,

Je ne veux me coucher,

Et je me plains moi-même.

Un soir encore,

La nuit me guette,

A pas menus,

Le sourire carnassier,

Il fait si noir en ma maison !

Mais comment voulez-vous

Que je dorme sans rêve ?

Un jour de bel enthousiasme,

J'écrivis un poème vif comme une chanson,

En trois mots, quatre temps,

Mémoire, rends-moi mon poème d'antan.

Quatre mots pour un poème,

M'en souviendrais-je encore ?

Ciel, vent, rose de sable ? Le saurais-je ?

Quatre mots de bruyère et de mer.

Avec des doutes et des larmes salées,

Des mots de tous les jours

Pour des matins remplis de brume,

Et des soirées près d'une cheminée.

J'écrivis ce jour-là le plus doux des poèmes.

Hélas, il s'est perdu  en s'envolant,

Et j'ai perdu la clef des mots en quatre temps

Qui parlaient doucement de la rose des vents.

Sans me lasser, avec des mots plus acérés,

Je cherche encore les bruyères mauves,

Je cherche les marées bruissantes et salées

Qui vous feront rêver en me lisant.

J'ai oublié les mots jolis,

Les rêves roses et les jardins du paradis,

Mais j'ai gravé les titres amers

Car je parlais d'amour, de peine et d'amitié.

Terre, éternité,

Ou seulement le mot toujours.

Amours liées d'une lanière étincelante,

Mais création d'une constante fragilité.

Un jour suffit à faire ou à défaire,

Un jour construit,

Un jour mûrit,

Un jour meurtrit.

Peine ou bonheur, les fruits diffèrent :

Magie des regards et des mots,

Parfois, sorcellerie.

Quand le fruit est rongé 

Le noyau se dénude, découvrant sa beauté :

L'écorce était bien belle,

 Et  plus beau le noyau.

Sur mon petit écran

Et sur le vieux papier,

Tout un jeu désaccordé,

Un feu qui couve sans brûler.

Des années, des siècles de sagesse

Ont été oubliés :

On peint sur des cailloux,

On écrit sur les nuages qui passent,

Là-bas, bien loin des foules

Tendues vers leur écran.

On grave le verre déjà dépoli,

Et les cœurs blancs

N'ont plus assez de mouchoirs

Pour se consoler des chiens écrasés.

Dans la boue, les incroyants

Vont se laver,

De fiel,

Les mécréants vont se nourrir.

Tandis qu'on amuse le public

Avec des simagrées de clown,

Les étendues salées

Autrefois appelées mers

Font périr les alevins,

Et l'on efface l'espérance

Des enfants qui auraient

L'outrecuidance de naître.

Sur de nouveaux sentiers

Qu'on a baptisés routes,

Routes de l'information standardisée,

Toute une confortable banalité.

On ne peut même plus se plaindre,

On est trop habitué.

Pas de lunettes, pas de loupes,

Ne plus rien voir, juste écouter

La fuite de la pensée.

Soutenir des ombres,

Flatter la bêtise,

Epaissir les rire :

Les mouvements intérieurs restent cachés

Puisqu'il faut s'unir

 En une unique pensée.

Gare à l'incandescent propos,

Gare au merle blanc

Et au cygne noir

Qui n'amusent  et ne sont acceptés

 Que dans les contes de fées.

Il ne faut pas troubler les ombres,

Ne pas effrayer les abeilles mourantes,

Ne pas salir les déchets,

Mais de ces décrets morbides,

Le plus hypocrite est

De  ne pas réveiller l'homme

Dont l'ennuyeuse pensée pourrait

Déranger l'ordre établi

Par des experts aux yeux pochés.

Une question ?

-Je n'ai pas de question en moi.

Une réponse ?

-En moi, nulle réponse.

Un souhait ?

-Juste un vide,

Un vide immense

Un vide empli de sommeil.

La nuit ?

-Sans l'aube nouvelle.

-Alors, éteins ta solitude

Et rêve !

Un gravier gris,

Un gravier pointu,

Un gravier tout petit,

Un gravier bien coupant,

Un gravier sur le joli chemin

S'est niché dans mon cœur,

Saurais-tu me l'ôter ?

Mais qu'importent vos peurs

Ou vos agitations de fourmis engluées,

Et qu'importent vos pleurs

Devant les horizons bouchés,

Sonnez tous,

Lourds carillons de bronze,

Sonnez,

Cloches et clochetons des hameaux !

Chantez vos joyeuses chansons,

Petits enfants emmitouflés,

Dansez,

Lucioles sur les balcons !

Voici venir le temps des fêtes !

Que la Noël et même l'an nouveau

Ceignent vos fronts soucieux

De lumineux diadèmes !

Et même si,

Sur le trottoir décoré, chauffé,

Illuminé pour Noël,

Dorment de pauvres bougres,

 Sur des cartons mouillés,

Et même si,

Devant les épiceries sociales

Et les soupes populaires

S'allonge un serpent de ventres affamés,

Et même si,

Dans l'hôpital sonore

Gémit la vieille dame abandonnée,

Et même si,

L'oppression

Couvre le bruit des bottes

Et de la corruption,

Et même si,

Les traders véreux

D'un doigt agile

Entassent des écus d'or,

Et même si,

Des illusionnistes

Prétentieux et cupides,

Avec un sourire carnassier

Vendent des pommes vides,

Je sèmerai à Noël mes grains de folie

Conservés dans des pochons de soie,

Légers mais bien solides,

Pour faire germer l'espérance et la sérénité

Et moissonner tout l'hiver un peu de joie.